Родина несбыточных мечтаний (подборка стихов)
Токмаков Владимир * * *
Я как-то живу не так.
И флаг у меня – не флаг,
И друг у меня – не друг,
Семья моя – замкнутый круг.
Я как-то живу не так.
И враг у меня – не враг,
Любовь у меня не та,
Душа моя не чиста:
Шел к Богу – попал в кабак,
Был мудрым – а стал дурак.
И пил, и жил наугад, –
И брат у меня – не брат,
И черный весь белый свет,
И вроде бы выхода нет:
И в этом, и в том я не прав…
Спрячь, Боже, меня в свой рукав!
Поглубже во мрак запихни –
Туда, где звезды одни…
* * *
Осенний ветер.
Книги с лотка чуть не улетели –
Шелестят страницами, как крыльями.
Продавец придавил их камнями –
Так надежнее.
* * *
Всю ночь поет сверчок
Мне спать не дает.
Да иди ты к Басё!
* * *
Конец октября. Ветрено.
В лучах холодного солнца -
белье на балконе
пытается улететь
вослед птичьим стаям.
Не улетит.
Куда лететь-то?
Везде одинаково.
ДЕТСКИЕ ИГРЫ
1.
мой старший сын
хочет быть банкиром
мой младший сын – ему три года –
играет в бэтмена –
борется с мировым злом
в первую очередь - как я понял –
с банкирами всех мастей и возрастов
«папа поиграй с нами», -
просят они
мелькают годы
а я все никак не могу определиться
с кем я –
с бэтменом или банкиром?
2.
давай играть в войну -
говорит сын
у меня десять жизней
у тебя пять -
начали?
Если бы - горько усмехнулся я -
если бы даже
у меня было пять жизней
я бы ни за что
не стал играть в войну
* * *
Насте Л.
Не говори - "любовь", а то спугнешь.
Не говори - "моя", ничейной станет.
Мысль изреченная, действительно, есть ложь,
любовь есть родина несбыточных мечтаний,
любовь есть вымысел, и карта без имен,
куда ведут дороги этой карты?
Любовь как детский, полный счастья сон,
который точно помнит только старость.
* * *
Маленький пузатый человек,
сидя в большом кабинете,
брал огромные взятки,
считая, что страх наказания -
это престижно и даже способствует
пищеварению.
В конце каждой недели,
он ехал за город на своем новеньком "Мерседесе",
подходил к обрыву
и глядя вниз восторженно шептал:
"Ну что, сволочь, боишься?!"
Потом, дома,
в шелковом китайском халате
и шлепанцах,
с выражением глубокого удовлетворения,
жрал фаршированную трюфелями и орехами
Золотую Рыбку,
жадно поглядывая на молодую жену,
держа в руках
серебряную вилку и бокал
с апельсиновым соком,
как скипетр и державу.
* * *
Город был для ливня мал -
он в него чуть не промазал.
Листья бешено листал
ветер на деревьях грязных.
Расколовшийся бетон
неба падал на прохожих:
ливень топал, словно слон,
брызгая людей в проходы.
Косами ручьев оброс
лысый череп гладких улиц.
Город принимал и нес
капли точные, как пули.
А потом в тиши лежал
весь в следах размокшей глины.
Мальчик это понимал.
Мальчик был душой картины.
* * *
в третьем классе
запускали бумажного змея
задыхаясь от восторга бежали за ним по полю
вот уже тридцать пять лет бегу и бегу
бегу и бегу
пытаюсь удержать в руках
моя поэзия –
бумажный змей
С КОРАБЛЯ НА КОРАБЛЬ
Я последним схожу с корабля.
Тонет, тонет Корабль Любви!
Далеко от меня земля,
и друзья - зови, не зови.
Ни одной на небе звезды,
ни одной - вовеки веков! -
наглотавшись мертвой воды,
я попал на Корабль Дураков.
Дураки хором песни поют,
из пустого в порожнее льют,
ненадежную правду куют,
и друг другу за шиш продают!
Не утопленник, жив, не убит,
я тоскою под рыхлой луной:
там Летучий Голландец летит,
над морской ядовитой волной!
На дурацком корыте галдят:
"Кто здесь самый большой Человек?"
Мимо, курсом "Всегда-Наугад",
проплывает Ноев Ковчег.
Я последним схожу с корабля.
Утонул мой Корабль Любви...
Далеко от меня земля,
и друзья - зови, не зови...
* * *
Между мной и амальгамой
есть бескрайний океан,
там живет великий Лама
видевший живой Коран.
Между Ламой и водою
истина веков лежит, -
спотыкаясь головою
бродит в зеркале пиит.
Не один он в зазеркалье
ищет знание во мгле.
Амальгама манит далью
недоступной на земле.
Да и там, за амальгамой,
вряд ли кто-нибудь достиг...
Между мной и мудрым Ламой -
бродит в зеркале старик.
* * *
Жизнь есть жизнь. А может нет?
Может, это чей-то бред?
Может, это просто ложь,
как подкованная вошь?
Смерть есть смерть. А может нет?
Может просто яркий свет
загарается в полнеба
для Бориса и для Глеба,
для Андрея и для Павла,
чтоб мы помнили о главном?
Жизнь есть сон. А может нет?
Может жизнь есть пистолет,
точно бьет, не пощадя
ни раба и ни вождя?
Быть не быть? Не те слова,
ясно - жизнь всегда права,
горизонт - не перегнать.
Но -
бежать,
бежать,
бежать...
* * *
Кто-нибудь прочитал полного Л. Н. Толстого?
Льва Николаевича - до тома так сорок второго?
Значит никто. Скажу вам как пить дать я прямо -
скоро наступит великий кирдык Фукуяма -
Чу! Это мчится последнее утро планеты,
в общую кучу – скелеты, котлеты, сонеты,
не победить нам нашествие диких пиитов -
это похлеще всех варваров, гуннов и бриттов, -
поздно гутарить, мол, чушь и полнейшая лажа -
мазаться кетчупом, из крематория сажей,
стать исламистом, а может быть американцем, -
выслать на Кубу последние штанцы и сланцы,
слайды, иконы, осколки былого величья -
(это не вонь, а тушка коптиться девичья) -
галеты, кареты и золотые монеты, -
забудь о Толстом! - подумай о свете и лете,
нырни вместо Библии в околоплодные воды -
верни нам любовь, забытой, небесной природы...
