Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 48 (май 2008)» Поэзия» Призраки библиотеки (цикл сонетов)

Призраки библиотеки (цикл сонетов)

Токмаков Владимир 


ПРИЗРАКИ БИБЛИОТЕКИ

                             А. Кушнеру
В библиотеке тишина, покой.
"На место, друг мой... ставьте все на место..."
Из книжного мы вылеплены теста,
мечтаем именем попасть в тот пыльный строй,

где тесно классикам... А нам подавно тесно.
Не шевельнуться ни рукою, ни ногой,
стоим на цыпочках, завистливой толпой, -
покрыться плесенью - для многих даже лестно!

Да здравствуют, кого на полках нет!
Кто на руках, кого с собою носят
и юные, и кто давно уж сед...

Да здравствуют вопросы на вопросы!
Косноязычный, вдохновенный бред,
которого у Бога тайно просят...



СОНЕТ БЕЗ УЛЫБКИ
                                               
                                  Памяти М. Я.
В комоде рылся памяти своей,
все думал там найти твою улыбку.
Но либо память не хранит все то, что зыбко,
иль ты ни разу не смеялась (что верней).

Здесь только мусор: Золотая к пиву Рыбка,
кисть маляра (отрубленная), клей,
презерватив, воздушный рваный Змей -
Горыныч, поцелуй Иуды липкий...

Неужто... Я ничтожный из людей!
Ни разу?!. Помню челку, руки, цыпки
смешные, детские. И голос нежный, гибкий:

"Замерзла что-то... Я к тебе хочу... Погрей..."
Но, память, - вспомни: дождь и скрип ее калитки,
она уходит... Оглянулась!.. Без улыбки...



СОНЕТ БЕЗУМСТВА

Я взял в руки клубок Ариадны,
И запутался, словно в сети.
Это, Господи, вдвое досадно,
Ведь Икар без меня улетит,

Это, Господи,  втрое досадно,
Не успеем Эзопа спасти,
Не достанем мы Данте из ада,
Не продолжим гомеровский стих.

Это вчетверо, боже, досадно,
Не поможет Христу крест нести,
Проживем жизнь без смысла и лада,
И рассыплемся прахом в горсти…

Я хочу все успеть, и мне надо
Оборвать эту нить Ариадны!
 
1991



СОНЕТ  В  КОНЦЕ  ЛЕТА

Проходит лето. Прохожу и я.
Готовлюсь к листопаду, охлажденью,
к морозам, к полноценным невезеньям,
к тяжелым снам чугунного литья.

Проходит лето. Заживут колени
у детворы, и съедется семья
из отпусков (проклятая статья
написана - конец июльской лени...)

Проходит лето... Но смотреть, как сам
проходишь - тоже, в общем-то, наука,
точнее - тайна приобщенья. С ней


вновь обретаешь веру в чудеса,
и право входа в прошлое без стука,
и честь сидеть в присутствии теней...



СОНЕТ  О ДУШЕ

Моя душа, тебе как будто тесно.
Да, для тебя мой рост ничтожно мал,
к тому ж болезнями я, как сырой подвал,
завален. Занимает много места

гордыня (от которой, если честно,
я не спешил избавиться). Забрал
грех сладострастия (кривляка и бахвал)
так много. Остальное съела плесень

неверия... Чего ж ты еще ждешь?
И тело - ложь, и дело - тоже ложь...
Когда же ты мешок гнилой прорвешь


и улетишь дышать свободным светом,
забыв навеки, что жила в поэте -
ведь ты с собой ни строчки не возьмешь...



СОНЕТ О ЖАНРЕ

Есть жанр такой – самоубийство.
Поэты им владеют в совершенстве.
Они давно обставили министров,
растратившихся в кабаках на женщин.

Поэты умирают в одиночку,
законы жанра чтят они сурово.
Уходят часто за одно лишь слово
фальшивое, неисреннюю строчку.

Уходят вдруг на самом гребне славы,
и все гадают: кризис, девки, пьянки,
политика, искуснейшая травля
или введенные в страну чужие танки.

Удавка, бритва, яд и пистолет...
Желаю мужества, неведомый поэт.



СОНЕТ  О  ЗРЕЛОСТИ

Сочные листья, все в выпуклых жилах,
держат, как будто в руках, небосвод.
Зеленью жирный, лежит огород,
гусениц сонных сбросить не в силах.

Это июль, транжирщик и мот,
толстый проказник, ленивый и милый,
зубы здоровые в граблях и вилах
скалит, ценя стрекозиный полет.

Лето! Как быстро кончаешься ты,
я еще все не увидел цветы -
ты их уже заменяешь плодами.


Так моя жизнь. Спокойная грусть:
телом своим сутулюсь, клонюсь,
в почву созревшими вдавлен годами...



СОНЕТ О МУЗЫКЕ

Уйди из зала - музыка звучит,
Уйди, пока не кончилась она,
В тебе теперь навеки смысл сокрыт
Гармонии, что музыкой дана.

Любовь? Пустое… Музыка – жена!
Она твой ужас, грех, и страсть, и стыд,
Она и смерть, и вечная весна,
Она твой голод, хоть ты ею сыт!

Она живет в нас, как вторая кровь,
Умрет в одном и воскресает вновь,
Так будет до скончания веков.

Потухнет солнце – логика ясна –
Исчезнет все, но средь других миров
Все будет музыка в бескрайности слышна!
 

 
СОНЕТ О ПОТОПЕ. АРТЮР РЕМБО

Приговоренный к трем годам расстрела
за поиски реальности иной,
я, как библейский престарелый Ной,
сторонников в ковчег вербую смело.

За то, что ведьму называл женой,
за страсть к одеждам богохульно белым -
в которых жизнь волшебно не старела, -
я расстаюсь с родной своей страной.

Вам оставляю, что стихом осело,
а также образ человечий свой -
набейте оболочку требухой -
так выглядело проклятое тело...

Мишень начертана на спинах наших мелом,
теперь – в ковчег! Пока не обмелело!..



СОНЕТ О РОЖДЕНИИ

Над миром, пахнущим аптекой,
Невиданный орёл кружил,
Но шелест этих сильных крыл
Враждебен был глухому веку.

Я был лишь хаосом, без сил
Бесформенный, кровавым веком
За смертью собственной следил,
Чтобы воскреснуть человеком.

Так год за годом проходил,
Я заново учился слушать,
На дне морском взрыхляя ил,

И ползая змеей по суше.
Все вынес, сохранил, вместил
Чтоб стал я хоть кому-то нужен.



СОНЕТ О СТРАННОЙ ВОЙНЕ

Сижу в окопе, вырытом во мне,
Ловлю в прицел, идущего в атаку
На черном, трехголовом скакуне,
Себя вчерашнего, свезенного на свалку.

Идет война, идет война с собой.
Кто победит? И кто за все заплатит?
О, этот ужас! Ты – себе чужой,
А значит намертво сойдутся в битве рати!

Во мне, я чувствую, растет иная жизнь,
Мне неподвластная, своею мощной кроной
Она безудержно и жадно рвется ввысь –
Корнями уходя в земное лоно.

И я как песок несу отпечаток
Чьих-то когтистых, изогнутых лапок.



СОНЕТ  О  ТРАВЕ

Есть травы разные. Одними воскрешают,
другими убивают... Вот одна:
"Трава-Горящих-Пальцев". У окна
соперницы своей ее сожают


(в апреле где-то, лучше ближе к маю),
семь капель крови в лунку - и трава
растет невзрачная, но вскоре голова
раскалываться будет от дурмана.

Лекарства бесполезны. После раны
на теле появляются. Врачи
понять не могут ничего. Она кричит
от боли. Пусть закрыты плотно рамы,

но странный запах проникает сквозь стекло:
и убивает то, что жизнь давать могла...



СОНЕТ О ГОРЯЩИХ МОСТАХ

Затаилась во мне поэзия,
молчаливо стоит над душой,
и прозрения тонкое лезвие
дух пронзает мой нищий, слепой.

И как после долгой болезни,
оглушенный вселенскою тьмой
я ищу непослушной рукой
то, что стало давно уже песней.

Есть в поэзии мертвый тупик,
из которого выход возможен,
если маску, придуманный лик,


отдерешь вместе с кровью и кожей
от живого лица. И положишь
на алтарь ненаписанных книг.



СОНЕТ  ПРОШЕДШЕГО ВРЕМЕНИ

А время пятится назад,
и снова в юность нас уводит,
в страну давно забытой моды,
в страну полетов наугад.

Туда, где твой двойник и брат,
лунатик прустовской природы
пытается пройти сквозь годы,
как по канату акробат.

Вдруг - окликают. В тот же миг
лунатик падает. Старик
очнулся - сон дурной увидел,

где был веселым, молодым,
а не таким - ворчливым, злым,
нелепым, как туземный идол.



СОНЕТ ТРЕВОГИ

Ты входишь в мой мир очень сложно,
на ощупь, как в воду... Но ты
права, здесь без знания можно
нырнуть и не выплыть... (Мечты

земные мои! Женских ножек
и капель озерной воды,
стекающих с них... Простоты!
Что жизнь есть сама! Что не ложно!)

Ты входишь в мой мир, мне тревожно.
А хватит ли мне чистоты,
прозрачности, той красоты

спасающей нас от ничтожных
желаний и слов... С тихой дрожью
шепчу тебе: «Будь осторожней...»



СОНЕТ-ПОСЛАНИЕ

Пиши и ты, молчать в могиле будем.
Что времена? Они как раз для нас.
Богатство опыта приходит в грозный час,
Скучна победа, если путь ее не труден.

Жить – вопреки, история рассудит
Кто прав – солдат, что выполнял приказ,
Иль генерал, бездарно и не раз
Приказами губивший сонмы судеб.

Услышь, увидь – и точно расскажи,
Мир балансирует над пропастью во лжи,
И кто стрелок, а кто мишени в тире?

Чтоб всем нам жить во время перемен!
И угодив к эпохе в вязкий плен,
Успеть сказать все городу и миру.



ШЕКСПИРОВСКИЙ СОНЕТ С ВОПРОСАМИ

Мне хочется знать - для чего мы живем?
И верить, что жизнь - не была только сном
какого-то пьяницы, что под забором
пугает прохожих бессмысленным ором.

Я должен понять - это все просто так?
Случайно, никчемно, пылинка, пустяк?
На время - дано, и навечно - ушло?
А опыт? А знанье? А Дух? Ремесло?!

Хоть что-то останется здесь после нас?!
Где - здесь? Если мир этот тоже на час,
на миг - а потом все исчезнет во тьме,-
свет выключат в нашей веселой тюрьме...

Мне хочется знать, для чего мы живем?
И кто здесь хозяин, и чей это дом?

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.