Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 63 (октябрь 2009)» Поэзия» Это я (подборка стихов)

Это я (подборка стихов)

Гешелина Елена 

КУКЛА

 

Скучно стало –

вырезала из бумаги куклу,

нарисовала ей тушью рот и глаза,

удивилась:

на меня похожа.

 

Теперь, что бы я ни делала,

она глядит на меня

нарисованными заплаканными глазами.

 

Мысли сменяют друг друга,

Люди выходят и входят,

Смех сменяется слезами,

ненависть – любовью,

черное – белым,

красное – синим,

зеленое – желтым...

а она все смотрит

                            смотрит

                                        смотрит...

 

Ну, чего пялишься?!

Доглядишься – отправлю тебя

на костер!

 

Не слышит. Смотрит.

 

Пламя охватило тонкую фигурку в белом,

горит бумага, становится черным пеплом...

 

Глаза в черных потеках туши

глядят на меня...

 

 

 

***

ОДИНОЧЕСТВО

 

1

Заблудившийся голос

недоступного прежде абонента

среди неродной, чужой,

глухой ночи

дороже бесцельного водотолчения

изо дня в день.

 

Сохрани его, память,

прибереги для него

место в своей фонотеке.

Даже если оглохну,

обезумею и онемею,

не стирай его,

дай запомнить хотя бы тембр.

 

2

Многоэтажность городского пространства

лишь отдаляет небо от земли.

Только на окраине города

понимаешь, что до неба – рукой подать.

 

В этом душном межсезонье

любая встреча

вызывает то же ощущение,

что вызывает горячий воск,

касаясь обнаженной кожи.

А слово «прости»

звучит чаще,

чем «здравствуй» и «до свидания».

 

 

3

Одиночество –

это когда все,

кроме тебя,

это эхо,

которое слышишь,

когда пытаешься кашлянуть

или вздохнуть.

 

Это странный вкус

привычного чая,

опостылевших сигарет

и отсутствие вкуса у слез.

Это очередное письмо,

отправленное,

не полученное,

но прочитанное.

 

Это то,

где я сейчас.

 

 

 

***

Ладонь раскрывается навстречу теплу –

условный рефлекс, не более.

Наэлектризованная душа

горит огнем –

бери ее, используй

вместо фонаря.

 

Какие стихи?

Вывернутая наизнанку душа,

распоротое нутро поэзии,

кровь музы, струящаяся по пальцам,

рефлексия...

 

Ни капли любви –

любовь – это что-то светлое,

состоящее из радужного,

голубых мечтаний, розовых снов.

Ни капли любви?!

Кровь выходит по капле,

стихи выходят по слову,

тяжелый труд,

каторга.

 

Неси свой крест, родная.

Немей от ощущения

своей руки в чужой руке,

хмелей

от тепла чужой похвалы,

умирай

от незначительного прикосновения.

 

Любовь –

это когда кровь по капле,

стихи -  по слову,

а потом рождается

новая жизнь.

 

 

 

***

Он улыбался,

смеялся,

шутил,

подарил мне коробку,

перевязанную розовой лентой,

и сказал: «Позвони вечером».

 

Вечером

заплаканная и постаревшая мать

рассказала:

«Прихожу,

а он – в петле,

смотрит на меня,

а глаза – ярко-синие,

как небо,

и улыбается».

 

А в коробке с розовой лентой

был его портрет:

он смотрел

ярко-синими, как вечность, глазами,

и улыбался.

 

 

 

***

                                Алине

детка,

счастье ушло,

мы состарились,

у нас никого,

кроме друг друга.

 

детка,

мы хотели шекспировской «Бури»,

а получили бурю в стакане воды,

нам нечего делить –

мы голые

на голой земле.

 

детка,

мы одиноки поодиночке

и вместе тоже,

давай будем одинокими

вдвоем.

 

мы мертвы,

мы давно мертвы,

но мы живем...

давай будем

одинокими

вдвоем...

 

 

 

***

                            Кате

молоко и мед,

горячая нежность утра.

ты улыбаешься,

я испуганно смотрю.

допиваю кофе,

просыпаю сахар...

 

я отвыкла от тепла,

от нежности чужих глаз.

 

я бездарно трачу

ночи, данные свыше,

на стихи.

строка выходит холодной,

вымученной,

мертвой.

 

улыбайся мне еще...

 

 

 

***

еще один день

преодоления страха смерти,

преодоления страха жизни,

преодоления страха высоты,

преодоления страха дна.

 

 

 

***

милый, ты так устал от глупых накрашенных дамочек,

страстно мечтающих тебя переделать,

измученных твоею беспечностью

(читай: твоим безразличием).

они ни стоят

ни одной строчки,

ни одной буковки,

ни одной точки над «ё».

 

в конечном счете, завтра ты скажешь кому-то еще:

«Олечка, (Катя, Маша), у тебя большое будущее,

ты молодец».

а что же я?

а я буду рвать

твои книжки в клочья.

 

 

 

ПИСЬМО НА ТОТ СВЕТ

 

Пишу тебе, дружочек, потому что два года назад,

когда ты был еще жив, я брала у тебя книгу,

теперь ты далеко-далеко, а она лежит у меня в столе,

сегодня искала какую-то бумажку и наткнулась на нее.

 

Как у меня дела? Я, дорогой мой, теперь знаменитость,

стихи читаю по клубам и библиотекам,

народ, одуревший от тупости, скуки и лени,

слушает верлибры и аплодирует шепотом.

 

Что за публика, ты спросишь? Да в основном, филологи,

Им все равно, что Бродский, что Вася Пупкин.

Те, кто помоложе, мечтают о свежем воздухе,

Те, кто постарше, знают, что в поэзии нет воздуха.

 

Ладно бы, если ругали или хвалили,

бездарью величали или самородком сибирским.

А то молчат в тряпочку – все без исключения,

и недофилологи, и друзья мои приятели.

Ладно, закрыли тему. По вечерам собираемся,

пьем вино, водку, коньяк, травимся лимончиком,

целуемся в губы, а утром по углам прячемся.

одинокие мы...

 

Знаешь, я думаю, нам сказочно повезло:

тебе – что так рано ушел,  мне – что до сих пор здесь.

А я ведь всегда мечтала умереть молодой,

хотя о чем это я?

 

Зато я знаю, из какого сора растут стихи:

из одиночества вдвоем (втроем, вчетвером),

из полупьяного бреда твоего собеседника,

из сладковатого сигаретного дыма,

когда каждый случайный прохожий – отец или мать,

из души выходят

кристаллы боли,

посмотри, как сверкают они.

 

Не скучай,

скоро увидимся,

книжку тебе верну.

Обнимаю, твоя

Л.

 

 

 

***

его любили,

его ненавидели,

его боготворили,

ему завидовали,

а он стихи писал,

живые, больные, горячие,

от них сходили с ума,

и вскоре местная психбольница

была переполнена,

а в морге от самоубийц

живого места не оставалось.

 

его спрашивали: «понимаете ли Вы,

как Ваши стихи

действуют на людей?»

он снисходительно улыбался

и не отвечал ничего.

 

он был романтиком,

мечтал нести людям

свет, счастье, любовь,

но нес только

кровь, грязь, боль.

 

 

 

***

птице

безразлично небо

стая

врезается в самолет

гибнут сотни –

who cares?[1]

 

рыбу

не заботит

нефтяное пятно

она не протестует

просто гибнет –

who cares?

 

человек

отравляет реки

стреляет в спину

не знает меры

и борется за права человека –

who cares?

 

 

 

***

каждый вечер

она открывает окно

и ждет:

ровно в 22.30

над ее головой

пролетит самолет

он кажется ей

сказочной птицей

 

она все еще ждет

железную птицу счастья.

 

 

 

***

с каждым летом

все сильнее желание

умереть на берегу

Средиземного моря...

 

 

 

***

хочу быть смертельно больной,

в беспамятстве,

слабой,

жить ради двух кубиков в вену –

все, что угодно,

лишь бы не думать

о тебе.

 

 

 

***

женщина смотрит на свое отражение в витрине,

поправляет прическу,

ей кажется, что в профиль она

похожа на кинозвезду тридцатых.

 

это я.



[1] Приблизительно: не все ли равно?

Коментарии

 | 16.10.09 17:09
Лена, хорошая подборка. Очень.
 | 16.10.09 17:10
Лена, хорошая подборка. Очень.
Страницы:  1 

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.