Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 65 (январь 2010)» Поэзия» Жизнь - это лето в маленьком городе (подборка стихов)

Жизнь - это лето в маленьком городе (подборка стихов)

Чернышков Дмитрий 

* * *

два дня шёл дождь сегодня выпал снег

страна больна апостольским призваньем

и отзвука уже не вызывает

банальное на свете счастья нет

но есть покой и пуля только для

ау страна провинция парижа

попробуй докажи что ты не рыжий

когда твою гортань теснит петля

что ни пророк невымытый монгол

ловцы сбирают сети после лова

но если бы молчание могло

преодолеть невысказанность слова

 

 

ДВА ВАРИАНТА

 

отец рассказывал мне

 

тебе было четыре года

мы вернулись с пляжа

ты был весь обгоревший

красный-красный

мамы не было дома

тогда я тебе сказал

 

сынок

есть два варианта

первый

 

мы не делаем ничего

с тебя клочьями сползёт кожа

всё будет долго болеть

 

вариант номер два

 

я разотру тебя одеколоном

тебе будет очень больно

но зато потом всё быстро пройдёт

 

выбирай

 

конечно же я

выбрал второй

я не помню но ты говоришь

что я очень кричал

 

ты впервые тогда мне дал

право выбора

спасибо папа

я его сделал

 

и я точно знаю

всегда есть как минимум

два варианта

 

 

* * *

почему я не умер тогда 31-го августа

не хватило лекарства или просто желания

или то что случится однажды и так пожалуйста

не завися от нас невозможно заранее

чего я не делал чтобы любовь не испытывать

но не вылечить то что не лечится

голодный который не разумеет сытого

человек у которого отнято человечество

 

 

* * *

когда на всё махнуть охота

а на часах без двадцати

не то чтоб главное работа

а больше некуда идти

 

когда тяжёлая кручина

и неизбывная хандра

мне точат сердце беспричинно

безостановочно когда

 

своя тоска чужие беды

гори звезда сияй и тлей

я повторяю fede fede

и мне светлей

 

 

* * *

На тайном свидании

со встречным автомобилем

он не сразу понял, что кончилась музыка,

выныривая из сна,

прежде чем на него снизошла откуда-то

оглушительно-нерушимая,

благословенная тишина.

 

 

КЛЮКВЕННЫЙ МОРС

 

сколько помню себя

всегда леденели руки и ноги

 

из шерсти пса

кем-то отравленного два года спустя

мама сшила тёплые стельки для зимних сапог

 

это было давно

я вспомнил об этом когда зимним днём

нёс в пакете за десять копеек

из магазина клюквенный морс который

полюбил в последнее время

 

в этом смысле он не похож

на всё остальное –

всё остальное которое я разлюбил

 

 

* * *

Их угораздило родиться в Японии,

в конце девятнадцатого века,

поэтому они жили долго и счастливо

и умерли в один день –

день атомной бомбардировки.

 

 

* * *

Слюной,

коричневой от чая,

ты омрачил чело бачка.

Ну промахнулся.

Не отчаи-

вайся.

Сгодится для бычка

ещё.

Туши окурок

и выходи в слепую рань.

 

Вот это всё твоё, придурок.

И жаловаться перестань.

 

 

МАЛЕНЬКАЯ ПУШКИНИАНА

 

1.

Как здорово, что Пушкина убили!

А то бы он такого написал,

что от стыда в своей родной могиле

куда деваться, он не знал бы сам.

 

Признав своим поэта навсегда,

его неблагородные потомки –

поддельщики, подёнщики, подонки –

ему бы дали повод для стыда.

 

Быть Пушкиным – сомнительная честь:

его Россия насмерть полюбила.

Не думаю, что так оно и есть,

тем более что так оно и было.

 

2.

Пушкин был счастливчик:

дома умирал,

а при жизни лифчик

бабам задирал.

Умирал на Мойке

в год тридцать седьмой,

а не на помойке,

словно – боже мой...

 

Но не только в этом

счастье состоит:

счастье для поэта –

строгий, стройный вид,

дядя честных правил,

локон, локоток

(всё, что Бог понравил,

выдумать не мог);

и Невы теченье,

и теченье лет;

новое прочтенье,

старенький портрет

(где арап имеет

крайне бледный вид)…

 

Травка зеленеет,

солнышко блестит.

 

3.

пушкин пишет эсэмэску

николашка наш дурак

бенкендорф подскочит резко

сукин сын ты ах ты так

 

упадёт устав с дороги

мрачны думы о долгах

натали раздвинет ноги

он-то знает толк в ногах

 

ночью сядет за компьютер

включит творческий процесс

говорят какой-то унтер

этот как его дантес

 

он конечно пидорас но

востро точит пистолет

как прекрасно как прекрасно

будут жить через сто лет

вы мне во как надоели

быть дуэли быть дуэли

 

это сивая кобыла

разболтала к январю

так и было так и было

я вам точно говорю

 

 

* * *

Михаил Моисеич Ботвинник

был великой души человек,

от макушки до самых ботинок

муз наперсник и баловень нег.

 

Из искусств не питал он доверья

исключительно к группе «Кино»,

выставлял её к ночи за двери,

а она забиралась в окно.

 

Но с какой, чёрт возьми, это стати

я затеял подобный рассказ?

Извини, терпеливый читатель,

объясню как-нибудь в другой раз.

 

 

* * *

здравствуй крошка енот

хочешь эту мелодию

я угадаю с трёх нот

молчел задыхаясь сбегает по лестнице

радостный идиот

 

мама волнуется раз

папа волнуется два

дело не в этом а в этом

и никакого вреда

 

хочешь жевачку жизнь

лишь пожуёт не съест

тебе постоять придётся

на всех не хватает мест

не задерживаем кондуктора

расплачиваемся за проезд

 

 

* * *

Это был то ли третий,

то ли четвёртый этаж.

Лента дороги.

Тянулись мечтательно сонные сосны.

Знакомый голос по радио,

золото слов.

И незримый чирикальщик –

щебетание золотое,

золотое гудение пчёл.

Полдень. Серый кустарник. Рыбки-мальки

метнулись, мгновение ряби.

Покачивается в воде

удивлённая мёртвая голова.

 

 

* * *

это всё и довольно давно

перечислено было в дано

 

а не сходится где-то ответ

потому что решения нет

 

никогда уже всё позади

мне с тобою не произойти

 

и с тобой поиграть в города

я уже никогда никогда

 

но не страшно неважно забудь

где-нибудь как-нибудь кто-нибудь

 

 

* * *

обозначая временем огонь

и свет уходит вглубь преграды некой

ты наблюдаешь из своих окон

паденье нравов и паденье снега

 

мне было так приятно оскорблять

ещё приятней чем иметь с ней дело

красивую талантливую блядь

что в первый раз тогда меня раздела

 

да мы расстались с ней благодаря

возникшим между нами треньям

но это всё хотя и было зря

я вспоминаю с удовлетвореньем

 

земля земля

я воздух я вода

разверзни плоть

пусти на нижний ярус

 

приобретала местность

иной раскрас

 

и падал снег

в который падал раз

и жизнь не повторялась

повторялась

 

 

* * *

Стихи бывают хорошие –

но они не твои.

 

Бывают красивые женщины –

но они не твои.

 

Жизнь бывает короткая –

но она не твоя.

 

 

* * *

жизнь проходит и всё остаётся

до свидания how do you do

машет ручкой идёт и смеётся

сковырнув гнойничок на ходу

 

о тюменская жимолость лета

я уже на твоём берегу

помнишь это а помнишь вот это

я забыть никогда не смогу

 

ни серёжи ни лены ни камы

но уже всё равно всё равно

эта жизнь протекала веками

я по ней как гнилое бревно

 

а она себе цвета индиго

как устал я идти налегке

но татаро-монгольская фига

зажимает меня в кулаке

 

но не это главнее не это

возвращения прошлого из

замирает вращаясь монета

начиная падение вниз

 

 

* * *

весь промокнешь простудишься

заболеешь умрёшь

и очнувшись от ужаса

слышишь утренний дождь

 

неполадки на сервере

или рвёт провода

а на севере севере

голубая вода

 

там где воздух и камень

свежей влагой набряк

даже каменный мамин

и тот сибиряк

 

мы легко расставались

потому что совсем

до свиданья товарищ

до свидания всем

 

тишины позывные

отступает гроза

лишь зелёные злые

ледяные глаза

 

 

* * *

Жизнь – это лето в маленьком городе.

Впереди тебя идёт женщина

в прилипшем к телу розовом платье.

Ты не видишь её лица,

вы долго идёте,

и она сворачивает на перекрёстке.

Ты дальше идёшь.

 

Впереди тебя идёт женщина

в белых брюках и безрукавке зелёного цвета.

Ты не видишь её лица,

вы долго идёте,

и она сворачивает на перекрёстке.

Ты дальше идёшь.

 

Сбрызнул дождь, пахнет пыльным асфальтом

и раскалённым железным листом.

Пронзительна жалоба

газонокосилки под окнами дома.

 

Жизнь пройдёт, и закончится лето,

но измеренное сопротивление заземляющего устройства,

к которому присоединена электронейтраль трансформатора,

не должно превышать четырёх ом

вне зависимости от времени года.

 

 

* * *

как жаль, что нет войны

и некуда уйти

от самого себя

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.