Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 68 (май 2010)» Поэзия» Вокзальность бытия (подборка стихов)

Вокзальность бытия (подборка стихов)

Каренина Ирина 

* * *

Развлекалочка осени, мокрая поступь весны,

Что-нибудь об Альенде, о Чили, о Кубе, Геваре…

Что-нибудь обо мне: может, книги, пластинки ли, сны, – 

Что-нибудь, что ты выменять сможешь у баб на бульваре.

 

Кто меня не хранил, как булавку, копейку, листок!

Кто меня не листал, вырывая на память страницы!

Я – бумажный божок, знаю свой невысокий шесток.

Я – бумажный журавлик, нелепая, слабая птица.

 

Я – дурацкий посланец, я только твержу: «Миру – мир,

И готовься к войне, para bellum, и смажь парабеллум…

Землю – пахарям, небо – пилотам, лады, командир?

Звезды – нам, стихотворцам, но это я так, между делом…»

 

 

 

* * *

Эмигрировать в прозу, пожалуй,

Из летучих небесных краев…

Там живется спокойней – без жалоб

И пронзительных плачущих слов,

 

Там раздумчиво фразы ложатся,

Там надежда, что в части второй,

Где-то эдак страниц через двадцать,

Обретет свое счастье герой.

 

А у нас, хоть светлее и выше,

Хоть нам ангелы Божьи трубят,

Но последнее четверостишье

Выпивает до капли тебя –

 

То дрожит над холодною бездной,

То нахально пролезет в печать,

То молчит и сгорает бесслезно,

Не хотя ни за что отвечать.

 

 

 

* * *

За безупречность и наглость меня люби.

За тишину и нежность меня люби.

За холодок и смех мой меня люби,

За полуночные «здравствуйте» и «прощай».

За не-звонки, за приезды так редко, за

Спешку такси в аэропорт-вокзал,

Вечную спешку из пункта А в пункт Б.

И за всё то, что я не дала тебе.

 

 

 

* * *  

Презирайте меня, ненавидьте меня, если что, -

Видит Бог, заслужила и это, и большее даже.

Хитрый мартовский ветер влезает ко мне под пальто

И уносит тепло, будто я не замечу пропажи.

Хитрый мартовский ветер… Обида моя и тоска,

Блеск дешевых стихов – всей их пошлости и позолоты…

Обнимите меня, прошепчите хоть что у виска,

Ну, пожалуйста, Боже, тихонько, хоть кто-то, хоть что-то…

 

 

 

* * *  

…Предназначенное расставанье

Обещает встречу впереди.

С.Есенин

 

Вот пришла обещанная встреча,

Вот сыграли «Мурку» на заказ.

Лентою пурпуровой отмечен,

Вот за горизонт скользит закат.

 

Ресторанчик. Водка и котлеты,

Маленький оркестрик. Ты да я,

Оседлав у стойки табуреты,

Молча пьем коктейль небытия.

 

Вот и всё, и музыка по кругу:

«Вологда», «Владимирский централ».

И не надо говорить друг другу,

Что при жизни каждый не сказал.

 

 

 

* * *  

…Так призраки звонят по телефону:

Бесплотен голос, руки невесомы,

А мы в молчание и легкий шелест

С тревогою кричим: «Алло, алло!

Кто это?» – Тихо. Призрачные стоны

Проносятся по суетному дому.

«Ах, что за шутки, право! Неужели

Заняться нечем?» - говорим мы зло.

 

И, положив захватанную трубку,

Идем курить или читать газету,

Молчать, смотреть футбол, прогноз погоды,

С детьми уроки делать, водку пить.

Но, даже взяв любимую за руку,

Мы вздрагиваем; страшно нам без света –

Как будто окликают через годы

Нас те, кого вовеки не забыть.

 

 

 

 

* * *

Ругаться с бабками Лукерьями

И с дворничихой тетей Фро,

Рядиться к ночи в шляпу с перьями,

Чтоб выйти вынести ведро,

 

Идти задворками, помойками,

Смотреть на звезды и грустить…

В домах скрипят дверьми и койками.

И мчат за водкой во всю прыть

 

Подростки, пацанва дворовая,

Шалавы самых юных лет.

Проходишь мимо ты, суровая,

Как будто их тут вовсе нет,

 

А после пальцами распухшими

Картошку чистишь, варишь суп

И наизусть читаешь Пушкина,

Почти не разжимая губ.

 

 

 

* * *

Да божечки ж ты мои!

Да вот же Оно о чем! –

О времени, о любви,

Об ангеле за плечом.

 

О бурой, как кровь, листве,

Отдавшейся сапогу.

О ветреной голове,

О песенке возле губ.

 

О ветре – всегда в лицо.

Чернильной разметке строк.

Не Слово, а так, Словцо,

Творящее сей мирок.

 

 

 

* * *

Инне Домрачевой

 

Наугад заполняю пробелы,

И страница уже не бела.

Знаешь, я никогда не умела

Жить по принципу меньшего зла.

 

Дело в ней, в невозможной привычке

Рваться к свету из тьмы и тоски.

…Знаешь, как на копеечной спичке

Погибают в ночи мотыльки.

 

 

 

* * *

На дорожках парка, на аллеях –

Лиственниц песочная хвоя.

Если я о чем-то и жалею,

То о чем – не понимаю я.

 

Серый дождь накрапывает робко.

Серая, молчит в пруду вода.

Кажется, свернешь на эту тропку –

И не возвратишься никогда.

 

 

 

* * *

Вокзальность бытия. Бельканто тепловоза.

На сутки задремать. В отключку – телефон.

Паршивые стихи. Наверно, лучше прозой.

«Не лги себе». Не лгу. Включите микрофон!

 

Я вам еще прочту, я вам еще посмею!..

«Не лги себе». Не лгу. Мне нечего прочесть.

По-старому – нельзя, а лучше – не умею.

«Виновна, ваша честь». Согласна, ваша честь.

 

Мы валимся во тьму. Как дурни, мы похожи.

Кому приспичит знать всех нас наперечет?

Колеблемый светиль… нет, всё-таки треножник.

И что-нибудь еще. Да, что-нибудь еще.

 

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.