Осколки кривого зеркала (подборка стихов)
Токмаков Владимир«ОСКОЛКИ КРИВОГО ЗЕРКАЛА»
подборка стихов
* * *
весь день
ловил солнечных зайчиков
а поймал
свинью в ананасах
* * *
Ю. К.
Вон его книги на полке,
Он настоящий писатель!
…Скачет невеста на волке,
Прячется в небе предатель;
Мир создается из пуха,
Мир создается из праха,
Мир создается из духа!...
И разрушается страхом…
Я ему больше не верю,
Большому такому поэту,
Стихи – словно ложные двери,
Во тьму нас ведут, а не к свету…
* * *
Дирижер,
как птица,
музыка – его клетка,
его рай и ад,
а он все пытается вырваться,
машет крыльями, глупый пингвин,
перед полупустым залом,
не освободиться,
пока не кончится музыка…
А эта музыка будет вечной.
* * *
В эпоху Сражающихся царств
В Смутное время нескончающихся междоусобиц
Конфуций придумал слово долг
Две с половины тысячи лет назад
Я был бедным китайцем
И ничего не понимал в его учении
Я подарил Лао-цзы своего единственного ослика
И стал ждать пришествия Будды
Колесо жизни было не за горами
Оно уже ехало по нам
Даруя вечную жизнь и жизнь в вечности
Кутузов у Льва Толстого – ученик великого Дао
И его путь был спасительным для России
А я когда-то свернул в тупик
Который оказался бесконечным
ГЕРОИ ГОРОДСКИХ ОКРАИН
Он говорил нам, жить красиво –
Пошлятина, вот умереть
Так, чтоб тебя молва носила!
Чтобы в легендах не стареть!..
И стал известнейшим убийцей,
Без жалости свой самосуд
Вершил под носом у милиции,
И не боялся, что убьют.
…В тот день, герой газетных хроник,
Надеясь – снова повезет,
Пошел на банк – ва-банк, вперед!
Попал в засаду… Все – покойник.
…В его столе нашли конверт,
Две строчки в нем, скорее, грустных:
«Искусство требует не жертв!
Искусство требует – искусства».
1993
ДВОРОВАЯ ПЕСЕНКА
На речном вокзале
Жарят шашлыки, -
Ты мне отказала,
Просьбы все – в штыки;
Поплывем на лодке,
Выберем маршрут, -
И не надо водки –
Все у нас – зэр гуд…
Вечер будем вместе,
А потом – прощай!..
Но об этой песне
Ты не забывай.
Выйдешь замуж – дети,
Дом, семья, уют,
И до самой смерти –
Все будет зэр гуд…
осень 2008.
* * *
Вячеславу Корневу
Да, сильно я изменился за последнее время!
Отрастил большое вымя, имя и бремя,
А все остальное усохло, впрочем, как и должно быть…
Черт с ней, с крышей, достать ногами дно бы!
Но тянет меня не на дно, а все больше к молодежи…
Наверное, это и есть старость, но и радость ведь тоже!
Жить седым одуванчиком на поле, среди прекрасных цветов, -
И забыть все слова – там, где прекрасно, не надо слов…
осень-2008
* * *
Я сижу и молчу,
я молчу и сижу,
Ты направь меня, Боже,
на стезю и межу;
Я глупец, я глупее
всех глупых глупцов,
Дай мне, Господи, веры –
и пакет леденцов;
Барабан дай побольше,
и поменьше проблем,
Если хочешь – восславлю! –
нет? – я глух, слеп и нем!
Помоги нам, чем можешь,
Не бросай нас одних…
Мы всего лишь пылинки
На ладонях Твоих…
осень 2008.
ОСКОЛКИ КРИВОГО ЗЕРКАЛА
1.
О любви или хорошо или никак…
И врагу не сдается, и ко дну не идет наш гордый «Варяг»!
Зачем влюбленному подвиги, их глупый итог?
Если «нет», он – мертв, если «да» - силен, как Бог…
2.
…А здесь кузнечики стрекочут,
Они меня с ума сведут,
Они мне счастья напророчат,
И как обычно все соврут!
Наврут, как врут друзья, подруги -
весь этот мир, весь этот джаз! -
и не спасут меня от скуки
трагикомедия и фарс...
3.
…Зачем-то выкинул свои черновики,
За утро выкурил остатки сигарет,
Сказал, что больше не напишет ни строки!
Купил на рынке чёрный пистолет…
4.
…Бог маленький и до сих пор играет в игрушки,
Кто идет к нему на небо он просит захватить с собой
Пряники, малиновое варенье и сушки,
Большой барабан и флейту с трубой...
5.
…А в апреле у нас – зима,
А в апреле у нас – морозы,
Приезжай, если хочешь, сама,
В мир суровой сибирской прозы...
6.
…Ты у меня не первая,
и я у тебя – не последний;
Осень на остановке
сыплет свой мусор медный.
Холодно, скоро холодно
станет в городе старом...
Все, что было мне дорого –
все отдаю задаром...
7.
…За последний поворот
На руках несет народ,
Ящик, в просторечье, гроб,
Все, приплыли, время – стоп…
Может, это просто старость,
Может, мало нам осталось?..
8.
иногда поэзия чтобы выжить
прикидывается мертвой
хищники думают – падаль
и проходят мимо
читаю Бодлера
а лето красное все не кончается
а стрекоза все поет
а поэзия все живет
* * *
Люди – это стихо-творения Бога
Но сколько в этих стихах
Он наделал ошибок!
* * *
Смотрю на падающий снег –
Вдруг – пронзает мысль,
Может быть,
Вот эта снежинка
У меня на перчатке,
Касалась на небе
Лица Бога…
* * *
Снег падает навзничь, как пьяный в постель, не раздевшись,
что-то наверное будет, опять он без спросу пришел,
с морозом и ветром, хватался за шубки девушек,
и падая на остановках, заглядывал им под подол.
Испачкавшись в звездной - как дворник о стены - известке,
он падает не разбираясь, на головы, крыши, мосты,
на танки или на танцы, на реки, на руки, на острый
язык, коим дразнишь прохожих из форточки высунув, ты.
Ему ни к чему попаданье, он сам – «молоко» на мишени,
и в нем застревают, как пули, прохожие, ругань, авто,
он падает так, чтоб жалели - от слабости или от лени? -
так падает, с петли сорвавшись, в прихожей чужое пальто.
Новому году сегодня исполнилась ровно неделя,
елками праздник в квартирах, школах густо пророс.
Снег Рождества, он лежит на лавочках, детских качелях
листком телеграммы, в которой два слова: «Родился Христос».
1990
* * *
Снег шел весь день и, наконец, пришел,
уставший лег на землю и уснул.
Я в это время накрывал на стол,
я ждал гостей, я ставил лишний стул.
И не сказать, что был какой-то знак,
событие, забытый юбилей.
Я не делил, кто друг мне, а кто враг,
я ждал - и все, я ждал к себе гостей.
Ходил по комнате, курил, смотрел в окно.
Снег был единственным, кто в этот день пришел.
Я взял бокал, налил в него вино,
зажег свечу и сел один за стол...
