Все мелодии - обман (подборка стихов)
Дмитриев Алексей
* * *
А Бог мне скажет – промолчи,
Когда один в своей ночи,
А рядом шарят палачи…
И сердце из груди торчит,
Как стрелка на часах…
Урчит
Ну да, оно почти кричит -
Страх…
Пылью на зубах…
Ключи –
Они откроют в горечи
Твой первозданный прах…
И нет ни компаса, ни дня,
Есть небо – только нет меня…
Жизнь – это просто западня,
Капкан…
Попал?
Канкан?
Упал…
И нимбом трепетным звеня,
Огнем ты вышел из огня…
И жизнь сгорает на ходу…
В аду…
Не бойся, друг мой, все лишь блажь…
И нас рисует карандаш…
Ведомый светлою рукой…
Отдашь
Всю акварель в дыму,
В дому –
Что внятно лишь Ему,
Кому?
Ему…
Лишь потому
Что путь в нем – наш…
* * *
Не надо говорить нелепиц…
Да… Ты красива… Наверное – даже очень…
Грызу я время , как хлебец….
Озабочен?
Нет… Разворочен,
Как дорога под окном –
Экскаватор ее сгрыз железным ртом..
Что потом?
Тишина…
Я родился живым… Ну, правда? Я кричал…
И докричался – вырос в статую песочную…
Жизнь – что-то странное из начал,
Хоть слезами, конечно, сочная…
И убей меня сразу – хотя, убит…
Что ты сделаешь еще? Все, что захочешь…
Хохочешь?
И мир по тарелке плоской разлит,
И – звенит
Как среди ржи колокольчик…
Тишина…
И опять мне идти… Ногами отстригая расстояния…
Этот мир – всего с атом, да и с атом наши уменья и знания…
На заклание…
Клуши, ну слетайтесь же…
В души…
Нам бы жить…
Да… Нам просто так вот…
Посидеть у реки, над которой туман…
Грохот…
Мир взорвался…
Холодный пот…
Тишина…
* * *
Ах, все мы слишком куртуазны.
Да, в этом что-то от Версаля…
Бесхозны, даже безобразны,
Но от прекрасного устали.
Мы мним себя венцом вселенной,
В которой нет венцов по сути…
И жизнь, во всем считая бренной,
Живем с восторгом по минуте…
Во всем себе противоречим,
НО говорим – что все логично.
И с Богом – в пятницу под вечер –
Хотим поговорить мы лично.
У нас вопросов – на копейку,
Но так натужно морщим лица,
Что – Бог берет пустую лейку
И воду принуждает литься…
А кто мы? Мутные амебы?
Иль туфельки? Иль просто блохи?
Ах, люди мы? Притом – до гроба?
И мы – прекрасны. хоть и плохи?
Мой Бог… Ты сотворил нас – значит
Так это было надо… Надо?
А Бог на небе тихо плачет,
Не в силах нас спасти из ада…
* * *
Перепутаны могилы –
То что не было и было,
Это перепутано…
Минутами…
Перепутаны столетья,
Смерти те, не те и эти…
Ни во что не верится –
И ничто не снится…
И Земля не вертится –
Только суетится…
Были мы жемчужными,
Как смола на хвое…
Стали вдруг ненужными,
Хворыми и старыми…
Путь наш – в смерть бездомную,
И от тебя не скрою,
Были просто мы с тобою
Струнами гитарными…
Ну, и ладно… Хоть струна –
Медная хотя бы? Да?
Нет… Из облаков и сна,
Лабуховская лабуда…
Надорвался ты на «ми»,
А на «си» - мелодия…
Жизнь! Хоть ты меня пойми –
Ведь сыграл же, вроде я…
А туман такой, туман…
И туманом стелется…
Все мелодии – обман,
В лужах – перемелется…
Умираю – «Бусидо»,
В харакири маяться…
Я дошел до ноты «до»,
Дальше – не считается…
* * *
Что-то прошлое, наверное...
Очень в сердце сокровенное...
Древнее?
Теперь уж древнее...
Очень...
Плачешь?
Нет, не знаю...
Жизнь моя, как на вокзале...
Твердый знак...
И все в начале - ибо не было и края...
Так...
Ну, а мы об этом знали?
Нет, конечно...
Что кромешно?
Дали...
Знаешь, мне теперь неважно,
То ль крутой я , то ль бумажный...
И любовь теперь – скандалом…
Нет… Мне все равно теперь уж…
Ты поверишь? Не поверишь?
Разницы и не на грошь. И…
Я, возможно, был хорошим…
Это что-то изменило?
Нет…
Судью всегда на мыло…
И любого – и такого,
В ком когда-то было что-то …
Неохота…
Ну, от Бога что-то было… ?
Ты прости меня. конечно…
Я был пьян и нуден вечно…
Мы поставили скворечник…
Помнишь?
Было очень много комнат…
И – любви… Но…
Любят все плохие вина…
Наплевать?
И жизнь невинна…
И безвинна, беспричинна…
Ну, и что? Такое дело…
Жизнь как тело…
Мне не сложно все понять, и…
Но – ты – ведь в чужих объятых…
Да… В чужих… Хотя. по сути –
Кто нам боги, кто нам судьи?
Никого нет…
Свистни громко…
Как ты ноги раздвигала? Как ты тело отдавала?
Нет… Все это – тоже бредни…
Ты же душу отдавала…
Мало?
Много…
Жизнь – дорога…
От вокзала…
Ну. и все…
Холодный ветер…
И совсем холодный вечер…
И бреду я молчаливо…
Ну, уж все как получилось…
Это вот беда иль милость?
Я не знаю… Ты не знаешь…
Ты так сильно изменилась…
Да… Роман не бесконечен…
Что ж… Счастливо…
* * *
А это грустная история,
Которую уже не помню…
Жила в порту старушка Глория,
Герань цвела в одной из комнат…
И Глория любила пиво, и
Смотрела иногда на море…
Наверное, была счастливая –
НО умерла, бедняжка, вскоре…
Я не о счастье. Не о горе я,
Я так – по грусти и по пьяни…
Вот ведь, жила когда-то Глория
В квартире с запахом герани…
И ничего о ней не знаю я,
Лишь порт, герань и занавески…
Но Глория была не злая . И
Стихи читала по-немецки…
Она не стала академиком,
И не хотела выйти замуж…
По комнатам водила веником,
И что-то напевала. Да уж…
И протирала листья пальмы. Но ,
Какой-то тряпочкой особой…
Ну, да… Она была не пламенной,
Но очень трепетной особой…
Когда-то в путь ушел корабль… И вот,
На нем моряк, что звали Францем, и….
Назад уж он не приплывет,
Давно живет себе во Франции…
Он обещал вернуться в срок
С цветущей веточкой магнолии…
Не захотел… Или не смог?
О том ведь не узнала Глория…
Она его всегда ждала,
Ну. да… Любила до последнего…
Но вот, однажды умерла,
В годах намного выше среднего…
Ты скажешь – глупо так любить?
Ну. может глупо – нам ли вмешиваться?
Тот, кто в любви не может жить,
Тому, скорее. надо вешаться…
Итак… Поеду в Гамбург я…
Ведь там жила когда-то Глория…
Любовь на свете дорога,
Дороже, чем миллионы флоринов…
Мне сказка нравится моя:
Любовь, как чистое сознание…
И просто – свежесть бытия:
Души сверкающей заклание…
Ты скажешь: - все придумал, пьян…
Не думай, что с тобой поспорю я…
Но в каждом доме есть герань,
Которую сажала Глория…
