Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 78 (июнь 2011)» Критика и рецензии» EXPERIENCES ( фестиваль экспериментальной поэзии в Н-ске)

EXPERIENCES ( фестиваль экспериментальной поэзии в Н-ске)

Обмокни Ихтиандр 

 

EXPERIENCES-2011

 

Снился ли вам когда-нибудь такой сон: Вы оказываетесь в незнаком месте, сером, низком городе, вы понимаете, что оказались здесь не просто так, вам нужно быть в назначенное время, но вы уже почти не успеваете. Тот предмет, который вы должны принести с собой потерялся где-то по дороге. На вас нет привычной одежды, но это не мешает черно-белым прохожим проходить мимо, чиркая вас своей шершавой одеждой по обнажённой белой коже, оставляя на ней тёмные разводы. Вам нужно бежать к цели, но очень трудно сделать первый шаг, ваши голые ступни не хотят идти по кускам битого стекла, разбросанным вокруг. Идёт дождь, мелкий моросящий дождь. Вам холодно и страшно, хочется кричать. А потом вы закрываете глаза, чтобы открыть их тут же. Открыть в светлой комнате, в которой с потолка светят софиты, за вашей спиной слышатся радостные возгласы и молодой смех,  под вашими ногами разбросаны листы мягкой, ласковой бумаги, на которых написаны нежные строчки. В ваших руках заветный свёрток, который вы сейчас передадите в сухие, но добрые ладони. Вы делаете шаг вперёд… И просыпаетесь.


 

Недавно я спал наяву…

 

Мои друзья из города Новосибирска пригласили меня на фестиваль «EXPERIENCES-2011. НАПРЯЖЕНИЕ». Вот так просто, без объяснений – мы тебя ждём, приезжай. За окном светило солнце, настроение было хорошее и я согласился. Удивительно, но словно заревновав, мой родной город, пытался всеми силами оставить меня с собой – ломался автобус на котором я ехал за билетами; на улице я столкнулся со старыми друзьями, которые звали меня к себе на празднество; даже когда я уже сел в переполненный вагон, какие-то люди бегали по перрону, махали руками, кричали словно мне, но в окно соседнего вагона: «Не уезжай! Мы умрём без тебя! Ты наше все! Вот наши руки и сердца!». Когда поезд тронулся, одна девушка с копной густых волос, заплетённых белыми цветами, бежала вытянув левую руку рядом с моим вагоном пока у неё были силы. Я помахал ей рукой на прощанье, улыбнулся храпящей женщине на соседней полке и лег спать.

 

Проснулся я от холода, вокруг меня переговаривались на незнакомом языке, сквозь толстое стекло окна купе чуть слышно барабанили капли дождя. Я был на месте. Не успев выйти из вагона, я уже попал на фестиваль – вокруг было напряжение. Я не знал, где находится место проведения фестиваля, поэтому сел в первое такси и назвал адрес.

 

 

 

Скажу сразу, я был поражен, когда оказался внутри: тёмная полуосвещённая сцена, попытки музыкантов звуками наполнить помещение, человек, бесцельно ищущий что-то на сцене, публика шепчущая заклинания по сторонам. Я ждал парней с яростными стихами, разрывающими рот своих авторов, молодых девушек бросающих луками своих глаз стрелы образов в слушателей. Вместо этого я наблюдал выход на сцену таких разных, таких необычных поэтов. Чего уж там, это не было чтение стихов в классическом школьно-у-доски-вариантном чтении. Это была агрессивная попытка захватить и утащить зрителей за пределы настоящего в выдуманный мир. Поэты выходили один за другим и звали. Музыка, слова, биение сердец, все это сплелось в тугой клубок и не давало зрителям дышать за пределами единого ритма. Слова перетекали в звуки, звуки в свет, свет в картины, картины в слова, и не было этому конца. 

 

 

Очень запомнились выступающие не из Новосибирска: мужская половина зала не дыша слушала как барнаульская поэтесса Наталья Николенкова, закинув раскрытый зонтик на плечо, читала свои порывистые стихи.  Ее трепетное лицо сверху подсвечивали лампы. В какой-то момент мне показалось, что на сцене чёрная бабочка, раскрывшая свои крылья и собирающаяся полететь ввысь. Александра Вайс вслед за ней читала грустные стихи, и тоска волнами растекалась по залу, запутывалась в волосы, забивалась под одежду, пыталась забраться внутрь. Но ей не дали этого сделать раскаты грома, когда следующий поэт - Виталий Красный, потрясая огромными кулаками, заставлял пол стонать под ногами, разбивал на кусочки сосуды восприятия слушателей – его стихи разбивали любую грусть в пыль, и не было ей спасения. Огромный, в своих толстых ладонях-клешнях он сжимал маленькую чёрную книжку, смешно щурился и, носом уткнувшись в листики, читал короткие и не очень стихи. Публике, судя по реакции, очень нравилось его творчество. Заключительные слова его последнего стихотворения:  «Отныне твоему говну не плыть в Оби реке», - были встречены бурными овациями. Очень мило было наблюдать, за тем, что сильнее всех хлопали гости из Барнаула. Наталья Николенкова даже заливисто свистела.

Потом Юля Исакова и Артем Рынковский дрались на сцене и читали свои стихи – трудно было поверить, что это было не понарошку. Вместо мечей у них были пакеты с «Никиткой», вместо крови – кукурузные палочки.

 

 

Но конечно же труднее всего описать впечатления от лучшего выступления этого вечера – украшения всего фестиваля – Катерины Климаковой и Андрея Бессонова. Она была Солнцем, он – Луною. Они наложились в такт друг на друга и получилось затмение. Вначале была звенящая тишина вокруг, запах цветов, нарисованных на стене в стихотворении Катерины, звенел в воздухе. А потом - «Баллада о Крыльях». И это просто нужно видеть, слышать, чувствовать, дышать – потому что по-другому это не воспринять. Чарующий голос Андрея рисовал за его спиной черные рваные крылья. Каждое слово Катерины словно последний вскрик умирающего ангела – они падали красными каплями на огромные белые крылья  за ее спиной. Ветер бил в моё лицо, я видел –  они летели, их крылья двигались в такт, и я летел к ним, и с ними. А потом тишина, никто не дышит и лишь засохший лист, кружа падает откуда-то с потолка. И мои маслянистые тёмные слезы с тяжёлым стуком ставят троеточие в этом выступлении…

После выступления Катерины и Андрея я понял, что жизнь удалась. Я ходил по городу и хотел, чтобы ночь пролетела быстрее – ведь завтра новый день фестиваля, день видео-поэзии.

На следующий день во время просмотра роликов мне хотелось вернуться в прошлое, на один маленький день назад. Почти во всех видеороликах присутствовали стекло, дым, чьи-то ноги, алкоголь в различных вариациях, рванная съёмка, спецэффекты. Некоторые моменты в зарисовках заставляли закрывать глаза от ужаса: бабочка в микроволновке, голый Георгий Парфиненко свернувшийся в калачик перинатального тепла, порнографические кадры.  Видеопослания от авторов были хороши, даже лучше, чем сами ролики с поэзией, потому что на экране молодые, красивые, весёлые лица представляли свои безысходные, депрессивные, напряжённые фильмы.

Но были и первоклассные работы, большинство из которых получили заслуженные призы от жюри, зрителей, сайта Видеопоэзия.рф.

Видео-стих «Место» поразил своей красотой, музыкой, стихами, кадрами вылупляющегося из кокона мотылька. Как оказалось впоследствии, все было сделано руками авторов Юлией Петренко и Оксаной Васякиной – они ничего не заимствовали у других.

Лично мне очень понравился ролик «Я люблю мыть посуду» - его главным героем был мой любимый пупс из детства. Оказывается мыть посуду так увлекательно, особенно если она оставлена лучшими друзьями.

Можно было бы подробнее остановиться на каждом ролике, но, даже несмотря на то, что электронная бумага очень даже резиновая, твоё восприятие, читатель, таковым не является. Поэтому чем читать мысли другого, я предлагаю тебе промыслить свои, после просмотра роликов, благо интернет даёт такую возможность. Посмотреть ролики можно со следующей страницы.

 

Что могу я сказать в заключение? Поездка в соседний город оказалась очень удачной: новые ощущения, образы, опыт, знакомства. Остались, конечно, и грустные мысли, например, после фестиваля, я понял, что молодёжь действительно может быть креативной, творческой, созидающей, новой. Однако закрадывается ощущение, что у этой молодёжи есть все, но в этом океане возможностей тонет смысл, почти нет свободной ниши для свежего и оригинального, поэтому показать что-то искреннее становиться сложно - все уже «схавала», подмяла под себя массовая культура. Любая красота воспринимается гламуром, любой ужас давно уже стал привычным «благодаря» энтэвэшникам. И от этого становится грустно. Но остаётся надежда, что авторы ещё пока в начале пути, они ищут способы самовыражения, когда ещё пока важно просто сказать, чем «что» сказать, «кому» и «зачем». Но рано или поздно этот путь закончится в сердце зрителя и слушателя, и значит все, что делается – делается не зря.

 

 

 

Коментарии

patriot | 04.07.11 09:54
Ихтиандр! Вы впадаете в детство! И в феминность какую-то! И в десакрализацмионный дискурс!Разве можно писать про Солнце и Луну!
snurk17 | 07.07.11 22:47
Михаил, а разве и не вы являетесь Ихтиандром?Хотя по стилю явно не вы, скорее я писал этот текст. Мне, кстати, тоже почудились какие-то женские нотки в повествовании. Десакрализацмионного дискурса я не увидел, ну и хрен с ним.А почему не можно писать про Луну и Солнце?
patriot | 15.07.11 11:23
не пиши о луне - она священнане пиши о солнце - оно порочнопиши о господеон и солнце и луна и шаурма с гашишемАбу аль Фарези
Страницы:  1 

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи:  7
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.