Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 78 (июнь 2011)» Поэзия» Ягодный сбор (подборка стихов)

Ягодный сбор (подборка стихов)

Чач Елена 

ЯГОДНЫЙ СБОР

 

 

Зимний этюд

 

Зима стояла тёплая, густая,

и двор, сугробами бесшумно порастая,

как человек простуженный, осип –

лишь сглатывал порой досадный скрип

несмазанных ворот на въезде в арку.

…позёмка здесь стирала, как помарку,

следы собачьи, птичьи, человечьи,

тропинку к дому и тропинку к речи.

 

 

* * *

 

И пусть в феврале ещё не хватает дня

и от сырой погоды болит висок,

а ночь глядит, затаившись, вослед саням

и хрусткие звёзды пробует на зубок.

…скрипят полозья, скрипит под ногою снег,

и метят ставни – скрипом своим – пургу,

и Млечный Путь, перетекающий в санный след,

знает о том, что высказать не могу.

Но не согреет душу его огонь,

как не становится в месте чужом – ночлег

кровом родным… и, миновав ладонь,

белые звёзды падают в санный след.

 

 

* * *

 

Так подходят к постели больного, родного, любимого, –

никому не желаю вот так же, как я, подойти,

когда время уже истекло, отстучало, отбило ли,

и прощанье с прощением затвердевают в кости.

 

Так подходят… подушка лежит ослепительно белая…

где-то сбоку стою, непривычно платок теребя,

понимая, что всё, что когда-то сказала и сделала, –

только крохотный шаг, только жест от себя до себя.

 

Подожди! И вослед – нестерпимее – выбежать хочется,

но уже не догнать: простынь… облако… простынь… пробел…

Вот тогда понимаешь, что нет на Земле одиночества…

Запах спирта. Сквозняк. И глаза не поднять, оробев.

 

 

* * *                                                                         

 

В траве кузнечики строчат, не умолкая.

Не жаль, что ничего не разберёшь:

здесь всё и так – как слово из молитвы.

Мне оттого спокойно и не страшно.

А вся земля пропахла земляникой,

и смерть – всего лишь девочка с лукошком.

 

 

* * *

 

Мы забыли его язык.

Похоронен шаман давно.

Старый бубен истлел внутри.

И гниёт по ночам зерно,

и мутней полоса зари…

Но когда мы поём, на миг

собирает нас в круг очаг,

и безмолвный седой старик

в пламя смотрит из-за плеча.

 

 

* * *                                                                         

 

За этой Землёю не будет (не надо!)

лубочного рая, лубочного ада:

есть в сердце отрада далёкого сада,

небесного града.

Но, может, неправда и выдумка это,

а есть лишь надежда в стихе у поэта,

где главная тайна не спета,

где ливнями скошено лето.

И, всё принимая, по листьям иду

встречать нашу раннюю осень

в земном и доступном саду,

где яблоки бьются оземь.

 

 

* * *

 

И ещё не обобраны вишни,

ноты лета багровы и спелы,

и на даче, за домиком ближним,

не увидеть границу раздела

облаков и тумана. Откуда

этот вечер? Ни звука не слышно.

Я в ведёрко тихонько, как чудо,

опускаю по ягодке вишню.

…так и жить бы у солнечной кромки,

где закатных аллей поворот,

не гадая, в которые сроки

нас, как вишню, Господь соберёт.

 

 

* * *

 

Листвой и солнцем город замело.

Поверим: холодов не будет вовсе.

Как промежуток между «до» и «после» —

последнее осеннее тепло.

Последнее… и солнце, заходя,

нам самый тонкий луч оставит осью

для радости, для памяти. А осень

удержится на паузе дождя.

…И через сырость, вставшую стеной,

мы смотрим вновь на узенькую просинь

и то ли вопрошаем, то ли просим,

как голуби, глядящие в окно.

 

 

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.