Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 79 (июль 2011)» Поэзия» Этого мира не будет (подборка стихов)

Этого мира не будет (подборка стихов)

Простой Александр

БЫЛ

Был обруган и был хвалён,
и секвойей, и старым клёном,
заморожен и опалён,
и синицей, и журавлём

в млечном небе, в руках усталых,
в чёрством хлебе, в ланитах впалых,
шестикрылым и шестипалым,
чёрным жемчугом и кораллом…

радостно крикну: «Зорька!» -
большинству здесь послышится «Зорге»,
станет немного горько,
но закусится хлебной коркой
и увидится дальнозорко –
большинству обретаться в морге…

до Клещихи, два дня на полке,
в небе вороны, в лесу волки,
средь оставшихся недомолвки,
словеса их скверны и колки…

и останется всё, как есть:
вместо стали худая жесть,
вместо мяса одно пшено,
вместо духа смердит говном…

только ищут всё время здесь
почему-то благую весть,
высоко, что уже не слезть,
тяжело, что уже не снесть,
да и надо ли всё сносить…?
к себе внутрь пойди спроси.

 


ЗВЁЗДНАЯ СОЛЬ

Серые птицы
греются на люке колодца
туберкулёзной больницы,
потрясающе смотрится…

Проходящему мимо
с большими сумками
нравится здешний климат,
он идёт с душой нараспашку
детскими рисунками…

Столько любви вокруг,
что хочется раствориться
звёздной солью в миру,
который похож на замерзающий сухофрукт,
чтобы заставить мир изнутри светиться.

 


БЛИЖЕ К СОЛНЦУ

На венерианских землях
мыслят вегетарианцы,
небо в нежных поцелуях
и в следах протуберанцев.

Пахнет зрелостью девичьей
и томлёным молоком,
и забыв о неприличьях,
я шагаю босиком…

По имению чужому,
кем-то вспаханной земле,
в сад вишнёвый, на солому,
я блаженством заболел.

Я не вор, я одурманен
красотою здешних мест…
сколько на Венере тайн
разгадать мне выпал крест!

Ты прости меня, земная,
за любовь в чужом краю;
я свою судьбу играю,
ну а ты играй свою.

 

 

 

СЛЕДЫ

Это не химиотрассы,
это не химиотрассы,
следы исчезают сразу,
следы исчезают сразу…

Пока ещё синее небо,
пока ещё чистое небо,
но где-то уже нет лета,
весны и всё так нелепо…

Но где-то уже нет снега,
у кого-то уже нет снега,
а у земли нет цвета,
и днём не хватает света…

И где-то живёт Берл Лазар,
где-то живёт Бен Ладен,
а у меня Чапаев
холщёю на сердце слатан…

Он не тонул в Урале,
не утекал в Урале,
Гагарин не разбивался -
его в небеса забрали…

Чтоб сверху ярким и пёстрым
посреди первых проталин
пришёл сюда новый Пётр,
пришёл сюда новый Сталин…

Чтобы целить больное,
от ран, отодрав коросту,
опустошить от гноя
всё, что легко и просто…

Всё, что здесь есть прекрасного,
что глубоко и страстно;
в небе не химиотрассы,
не думай говна напрасно…

Надо жизнь играть как маэстро,
не замечать заразу,
всё в этом мире быстро,
следы исчезают сразу…

Этого мира не будет,
и всё, чего больше не станет,
с этим миром никак не связано,
в сердце следы оставив…

 


УСТАЛОСТЬ

Продавщица
дюшес
сосущая.

Аршавин
плохо
пасующий.

Пьянь дворовая
в подъезде
ссущая.

Что ни сон,
то проблема
насущная.

Что ни день,
то всё скука
скучная.

Что ни ночь,
тишь неблаго-
звучная

Что ни рожа,
то руководство,
хуй поклавшее
на производство.

Безысходность, блядь,
безысходность,
политическая
бесплодность.

И пока что
одна
усталость.

И хочется
самую
малость –

Поменять бы
свою
усталость

На улыбку
и уст
алость.

Или,
как миллион лет назад,
поменялись бы
полюса…

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.