Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 84 (январь 2012)» Проза» Шестнадцатый закат (рассказ)

Шестнадцатый закат (рассказ)

Петров Саша 

ШЕСТНАДЦАТЫЙ ЗАКАТ

 

Шестнадцатый рассвет сегодня кажется забытым сновидением: зеленый рассвет.

Но теперь, каждые сутки мне снится только один сон.

 

«-   Все с брони! Мать вашу! Духи!.. Лёха!.. Рация!.. Держать оборону!»

 

Папоротниковый небосклон у горизонта точно кто-то размазал кистью, а незаметные до рассвета облака превратили мое пробуждение в лабиринты.

Светлеет, утро растворило звезды, остались несколько самых ярких, самых магических, но и они скоро исчезнут отсюда и зажгутся для других одиноких людей, не спящих в своей ночи.

 

«-  Второй! Я девятый! Второй!.. Обходят!.. - На-а-а!.. Второй..., тввою...»

 

Вот по периферии мазнули другой краской, сначала чуть-чуть – розоватая окаёмка, затем весь восток озарился. Пульсируют мои вены: я жду. Мой шестнадцатый восход.

Восход – розовый, у него в сердце малиновый диск, исковерканный царапинами голубого, изумрудного и чёрного, - исковерканный зигзагами, каплями, всполохами чего-то совсем непривычного, запредельного.

 

«-   С миномётов бьют!..»

 

С каждой новой секундой мысли четче, они чеканят последний каменный шаг, последний итог: «Ты прозрел».

Но почему те – пятнадцать, предыдущих рассветов – не волновали меня так? Я просто глазел на рассвет,  объясняя себе, что выбора нет. Но выбор был, надо было всю мою жизнь жить по-другому. И вот он – приговор в исполнении, эпилог проклятого времени-для-меня.

          Время закончилось ещё в тот, фатальный момент, на подъёме всеобщего чувства патриотизма и веры, когда я ощущал себя болтом машины, частью организованной мощи и силы,  неодолимой мощи, справедливой. Я был слепой герой, живя ради нашей машины. Я был слепой герой... Но сейчас, на распутье эпох, в шестнадцатый рассвет я топчу в своем сердце «великую справедливость во благо людей», я чувствую всё нарастающий запах гниения – это гибнет моя машина, и с ним все мои идеалы, ценности…, которые я и машина ставили выше жизни.

 

«-   Вертушка на подлёте!.. Лёха, слева!.. Мочи их!»

   

          Что от меня осталось? Убожество. Я целиком отдал себя «этой» стране. Родина…

 

         « -   Лёшка!.. Нет!.. Лё-о-хааа!..»

 

           Я не могу отъехать от окна. Не в силах протереть единственной рукой запотевшее стекло. Я хочу жить…

 

«-   Держись парень, держись. Всё. Всё кончилось. «Мои… ноги…»

 

… (полгода?) перестала навещать дочка – ни слова, но её молчание меня успокоило; слишком много хлопот для юного создания. Шестнадцать дней назад я разбавил кипяточком засохший в миске кошачий корм, и устроил себе последний пир. Я мог просить о помощи: стучать в стены или разбить окно, но опять решил: судьба доведет меня правильной дорогой, может быть, сохраню честь и достоинство. Шестнадцать суток назад, то, что я называл судьбой, привело к этому окну.

Шестнадцатый… А сколько их могло быть…

 

«-   Ты – герой…»

 

***   ***   ***

 

Шестнадцатый закат - это моя последняя, нереальная просьба, но в моих сомкнутых веках уже посереневел уголок. Меня взяла тишина.

Время закончилось для чего-то…

Реальность, галлюцинация или неизвестное истинное, но всё же желанное, в секунду открылось, и я замер у окна и мне теперь кажется, свершилась моя мечта, о чём грезил я в тенях засыпающего солнца – умереть на чьих-то руках.

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.