Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 87 (июль 2012)» Поэзия» Нам было надцать (подборка стихов)

Нам было надцать (подборка стихов)

Финогенов Павел 

* * *

ни крепкой хватки ни ума однако вот живу
а ты что делаешь вокруг как город соловьи
чужой удачей дразнишь после в пыльную траву
ложишься юбку задирая шепчешь мне "живи"

но это – эхо – хор червей на дне вселенских ям
акафисты поёт одной решающей из встреч
которой лето липкое так просто не отдам
на всякий волокно ночей переплавляю в речь

заныкать слиток я к тебе... проспект пересеку
но прежде чем обнимемся стряхнув подкожный плен
тончайший сладкий пар вещей до одури глотну
и сразу всё пойму ловя улыбки полутень

 



* * *

Вася сложил из грязной клеёнки
самолётик
не будет лета
всё вы врёте
спите и ждите чуда
а я улечу далеко отсюда!

Утром
у железной сетчатой кровати
пустовали сандалики
на тумбочке нацарапано гвоздём
улетел покорять прекрасные дали.

Такое чудо глупо отрицать даже
спустя двадцать лет
ерунда арматура решёток на окнах
важно
как он мечтал о выписке
как носилась по отделению
звонила главврачу тётя Лена
а я врал ей разглядывая жёлтые стены
что сдал мочу
что Васе уже лучше
он отлично устроился
либо кондуктором радуги
либо
поводырём облаков – это же
очевидно.

 



* * *

Нам было надцать
нас настигало на лавке и в подъезде
в любом замечательном месте
лилось настежь
делалось из горла
понедельник хлебал воскресенье
есть мнение
такое отношение
к общественному порядку
заложило основы деструктивного творчества
а мне и сейчас хочется
целовать тебя в пятку
нам тогда помешали
демонстранты и неформалы
по сей день они поют Леннона
помнят Ленина
бьются за права в летаргическом сне
самые умные носят бороды
и пристают со стихами ко мне.

В нас вошла абсолютная лёгкость
спустя каких-то пару строк биографии
в месте дымном и блядском
жаль морали уже не будет
откуда ей собственно быть.




* * *

с твоего девятого неба Сормово что ночной Нью-Йорк
тушу о гнилые перила балкона бычки
то ли от наготы по телу течёт холодок
то ли от предстоящей игры в поддавки
с философией майского коньяка
буду кричать мол аморально стоек и духовно пуст
а ты представила уже наверняка
искристую темноту позвоночный хруст
песни Курта в акустике на том конце
тающей комнаты. подпеваешь самодовольно: ла-ла
вечность не серьёзней нехватки витамина цэ
у девочки которая так и не поняла
допинги обманут усталости не снести
ведь мы ни хрена не умеем. только рок, только джаз...
но слушай если ты знаешь как без боли уйти
говори сейчас




* * *

кроны платанов припудрила зелень
кокаин февраля смыт дождями
цветут абрикосы
ветер молится на лепестки
заплетает их в земленистые волосы
но я не буду врать что дни легки –
оседают лазурной пыльцой на бумаге
прессуются в намерение
мёртвой хваткой памяти захапать
троллейбус с глупыми и милыми людьми
пить и пить в честь победы пустоты
шагать по южному шоссе
с душистой смертью сирени в потной ладони
ведь она в любом избалованном взгляде
уже срывает с тебя трусы

это преддверье, дружище,
это преддверье
не сама игра
а только эхо упавших фишек
на разделочный стол

это лесного соловьиного мира
чёрно-белая остановка
асфальт
скамейка
старуха
и сотни историй лезущих
сальной сединой из ноздрей
вместе с весёлым дымком

а я скачу воробьём
хочу жрать
потому что живой
не потому что "нельзя"!
подбираюсь к старухе ближе
выпросить чёрствую крошку

отскакиваю

думаю – преграда, стена
а это ты
просто улыбаешься моему
воробьиному биению жизни




ПРАКТИКА

Beketoff street. Сквозь крайнюю весну
бреду великовозрастный засранец
не каждая пощёчина к лицу
но жадный взмах ладони в чём-то танец
вся фишка в нежелании страдать
хвататься за mein kampf и за meine liebe
и вечно что-то да употреблять
каким ещё расхристанным верлибром
свести на нет лазуревую высь
ведь это шторки на окне в больнице
интерном здесь я мыкаюсь. Срастись –
задание – с предателем, убийцей
чтобы извлечь из раны тот апрель
где жизнь хохочет малолетней дурой.
Камо грядеши? где ещё больней!
всё остальное – так, литература.




ПАУЗА

Текст записан в столбик
вот пожалуй всё
что можно предъявить
в качестве признака
поэзии.

Это если забыть
о перекопанных границах.

Это если забыть
о высшей мере
языка
где
должно пройти или наступить
кованым сапогом
немыслимое

молчание.

Коментарии

 | 29.07.12 19:47
С удовольствием прочла!!!!!
Страницы:  1 

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.