кто из нас не прятался от войны в уютной берлоге,
не сочинял сам про себя умильные некролòги,
не любовался видом земли, родственной кровью согретой,
не предавал друзей, не продавал секреты?
дезертир – не смертельный диагноз, а тавро на хилом плече,
даже дивизия палачей не накажет всех сволочей,
у денег и ласковых слов есть общее свойство – их всегда мало.
скулим в темноте в ожидании трибунала.

Комичные битвы с эпохой
одушевленной пластмассы
проходят до крайности мягко,
на удивление тихо.

Мы - люди денежной расы
и нас стережет повсеместно
трехкомнатный мир комфорта
стерильный, но очень заразный.

Мы, - баловни среднего класса.
С нетерпением ожидаем
увеселительных битв с эпохой
одушевленной пластмассы.
 

	                * * *	

Насквозь прогретый день и листьев колыханье
возносит к облакам, пьянит подобно рому:
я выхожу в окно, не задержав дыханья
и ухожу на дно, не подстелив соломы.

Я снова без копья и даже без страховки,
я робкий террорист, неловкий каскадер,
я матрицу сменил в процессе перековки
и стал изрядно туп, но на язык остер.

Здесь в небо рвется сталь, там делают снаряды,
но я их не боюсь и вправе всем сказать:
вотще проходит жизнь пустым видеорядом
и портятся слова, и нам пора слезать.

Забытый парк машин. Стальные партизаны
стоят в тени дерев и смотрят с укоризной.
О, кладбище легенд, загадок и сказаний,
извечный задний план видеоряда жизни!

А огненных цветов нестроевая служба
уже в который раз мне портит этот вид…
Разрезан ствол времен хорошей крепкой «Дружбой»
и бесноватый муж о боге говорит.

Он – не участник спора, скорее – довод веский,
как козырь в рукаве…   Не время петь и плакать,
ведь дивный новый день приходит SMS-кой
и сообщает нам, - пора идти в атаку…