Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 

Ретроспектива

Дмитриев Алексей 

            * * *
Июнь.. Но падает листва,
Уже готова к осени…
И непонятна мне Москва –
Что на младенце – проседью…
Еще не ясен смысл причин,
И время –  не военное…
Оно без боли и кручин –
Вполне обыкновенное…
Я помню девяностый год,
И Толкиен – подмышкою.
И тьма, что с Севера идет:
Ее боялся слишком я…
И траур – что как прах могил,
И прах на долгих улицах…
Тогда ведь, я Москву любил –
Но знал, что кара сбудется…
И в странный девяностый год -
Уехал: прыгнул к гибели,
К Харону ль – в вечный пароход,
В ладью к умершей рыбе ли?
Не знаю… Только без    ходуль -
Я  стал -  Как ствол березовый…
Листвой, что сыпалась в июнь,
На куст – конечно – розовый…
Тот год был сложным для меня –
А, впрочем, много ль сложности
Все бросить, сердце сохраняя,
Для будущей возможности…
Мы все ведь уезжали – так:
Манила даль периною…
Не помышлял тогда, простак,
Что в полной грусти сгину я..
Плевать на глупые мечты
О – мира сотворении…
Есть мало в мире: я и ты,
Мои стихотворения…
Ну, да, стихи – что не нужны,
И я – не нужен сторицей…
В июне листья сожжены
Любовью и бессонницей…
Ну, вспомним девяностый год –
Брожение, истерику…
Готовы были мы хоть вброд,
Хоть как – но лишь в Америку.
Все уезжали – кто куда,
Казалось – лишь бы выехать…
Ну, да… Пройдут потом года –
Но в них – так много лиха ведь…
А, знаешь, бородинский хлеб
Был с тмином – как фантастика…
Иконы, где Борис и Глеб,
И плащ мой – но без хлястика.
И нежность к свету и добру,
Что светлячками носится.
И ветер нежный по утру,
Слезой на переносице.
Нет ностальгии, ерунды,
Что связана с покупками.
И в Темзе – Ржавой нет воды,
Как неба – над голубками.
Нет ничего? И в воду – плюнь,
Что б раствориться заживо…
Но в жизни был моей июнь –
И в нем – листва оранжева…


            * * *
Не простясь, не простив, не простивши,
Жить так – скучно, но в этом ли дело?
Я рисую затекшие крыши,
Что трещат черепицей несмело…
Я – рисую, не думаю даже,
О заслугах своих и печалях…
Я  - пытаюсь увидеть вдруг в саже,
Блеск улыбок на злом карнавале…
Я рисую, конечно – как гений –
И мазки по холсту – вереницей.
Впрочем, Часто стою на коленях,
И пытаюсь усердно молиться.
Я рисую – не думая даже
 О другой, непонятной судьбе, но…
Никому я, на деле – не гажу,
Умираю –  хоть смерть постепенна..
Знаю я мировые законы:
Больше добрым будь – меньше греши…
Королям полагаются троны,
А шутам – лишь пинки и шиши…
… Не простясь, не простив, не прощая –
Я уйду, как блоха из кота…
Нет, конечно  – достигнуть мне рая
То же, как превратиться в Христа.
Я уйду – упокойтесь навеки.
Знаю, сильно мешаю, но  вот…
Есть же,  есть же душа в человеке –
И по смерти она оживет…


            * * *
А что такое есть компания?
Не просто пьянка и кусты,
А близость красоты и знания,
И разговоры, что – на «ты».
И солнце над Москвой, что бесится:
Чумой, умноженной на пять…
И в небо узенькая лестница,
В которой жизни благодать…
Что есть компания? Изящество
Немытых фраз, стаканов, дня…
Похмелья – что со знаком качества,
Нехватка Бога и рубля.
И радость – что без опасения,
И смех – до слез, и суть – где знать,
Что есть и в смерти  - воскресение,
И в жизни – значит – благодать…
А  что такое есть компания?
Рванулся ветер – и унес
Моей души воспоминания,
И соль больных, от смеха, слез…
Взрослеть приходится меж книжками,
Сырыми – больше от вина…
Глядим… И зрим себя мальчишками,
Как листопад – но из окна…
Что есть компания? Пожалуйся
Не верный, нынешний комфорт…
Но не греши душой, пожалуйста –
Ведь ты своею долей горд.
И не нужны тут  заклинания,
Не нужно ничего – ведь так:
Была и сгинула компания -
Из мрака, превратившись, в мрак…
Мой друг… Летят столетья сотнями,
Перерожденья – каждый день.
Кто где: в Париже ли, в Лопотне ли –
В одну мы верим дребедень.
Она уже страшна, как мания
Хоть неподкупна, как рассвет…
Да… Так бывает: есть компания,
А после – не было, как нет…


            * * *
А есть ли она, ностальгия?
Не станем смеяться – лишь спросим.
Возможно, страдают другие
И бродят  косой в сенокосе.
И бредят зимой, что как  Север,
И тройками, мчащими к «Яру»…
А клевер – и в Бельгии клевер,
А арфа – совсем не гитара…
Так принято – надо, не надо,
Твердить о березах и прочем…
В огне ностальгичного ада,
Мы больше кричим, чем хохочем.
Но это – как часть протокола:
Уехал – остался – рыдаешь…
На деле: закончил ты школу,
И быстро о ней забываешь…
И чьи-то там косы тугие,
И водка в граненном стакане…
То – только  игра в ностальгию,
Иль – попросту – фига в кармане…
Дома, города, перекрестки?
Похожи везде светофоры.
И – звезд угасающих блестки,
И – с Богом – к утру разговоры…
 «Ну, да – эмигранты – другие… « -
Так думалось классе в девятом.
Они же – в своей ностальгии,
Забыты, забиты, распяты…
И им, в их нескромном Париже –
Не жизнь, а одно увяданье…
И чувство России – как грыжа,
В последний момент выпаданья…
По миру блуждаю я странно –
Уже лет пятнадцать, не мене…
А водку – коль пью – из стакана,
И часто леплю я пельмени…
Пишу – непременно по-русски:
Других языков не освоил.
И коль,  что и пью – без закуски,
И больше разрушил, чем строил.
Сигары курю дорогие –
Но жду, что б «бычок» прикурился…
Да? Это и есть ностальгия?
Ну, значит, я с ней – примирился

 
            * * *
Перерожденье – это просто,
Как дважды два и трижды три.
Оно, скорей – проблема роста,
С которой борешься внутри.
И разговоры про великих,
Кем был ты жизней шесть назад –
Ну, это просто пятна, блики:
Не существуют, но – блестят…
Да… Я – холодный препаратор,
И вижу все – от А до Ять…
В Китае – грозный император.
Теперь – в клошаре – не узнать.
Да,  так вот в них,  в перерожденьях:
Вчера – велик, теперь – убог…
Жизнь –  как змея, в телодвиженьях:
Кто в них бы разобраться смог?
А, впрочем, я не разбираюсь –
Уже постиг, что мал и сир.
Перерожденьями питаюсь
Как червь, что точит сыр до дыр…
Не надо мне прекрасных басен,
Что был я кем-то – став ничем…
Ты знаешь? Мир – и так прекрасен.
Как жизнь – прекрасна, между тем…


            * * *
Играет пластинка, играет..
Звучит баритон, словно бас…
И птичка – всегда вылетает
Из камеры – прямо на нас.
И жизнь представляется – теплой,
Душевной – и Богу подстать…
Дождь лупит в немытые стекла,
Не может никак перестать…
Играет пластинка, играет –
Что? Это неважно – игра.
А кто-то в снегу умирает,
А кто-то – живет во вчера.
А кто-то, как я – неприметен,
Но все же – живет, не погиб…
Ведь все мы – живущие в свете –
Совсем не рождаться могли б…
Но кто же за нас выбирает,
Пути, что дарованы нам?
Играет пластинка, играет –
 Волной по шальным валунам…
Играет она – и тревожно
На сердце: как будто и ты
Не некто, живущий острожно,
А малая часть пустоты…
Нас пыль по горстям собирает,
И в чьи-то бросает глаза…
Играет пластинка, играет –
Ее и сломать-то нельзя…
Судьба – как приказ солдафона,
На левом плече – полукруг…
Ну, да… Наша жизнь – патефонна,
НЕ смысл, не старанье – но звук…
Однажды ты вспыхнешь, как факел –
И больше не будет тебя…
И – облаком в мраморном фраке –
Ты встанешь, свой нимб теребя…
И скажешь – в минуте от рая –
Уже под сомнением рай..
Играет пластинка, играет…
Играй же, пластинка, играй…

               * * *
Знаешь, если разговоры
Переходят через крайность
И потом текут куда-то,
Будто патока и слезы
Это происки природы,
Что не верит в гениальность,
Это проза, это – странность,
Что опять же, вся от прозы…
Знаешь, если вдруг любовны
Не признания – а жесты,
В этом вижу я величье
Истинной любви – не фразы…
Да… Законы – безусловны,
И сердца – тревожней жести…
Жизнь – как перепевы птичьи –
Что сильней – от раза к разу…
Знаешь, этим перепалки,
Что ненужны и нелепы…
Ну, без них мы обойдемся,
Если только пожелаем…
Перепалки – вечно жалки,
И зачем ругаться слепо?
Лучше – просто улыбнемся,
И – на арфе заиграем…
Верно… Знаю я – и точка,
Что – живем мы, запятая…
Жизнь – от гибели отсрочка,
Коль сорочка – золотая…
И – в любовь поверив – верю
В рай и ад, и в те причуды,
Что с тобой мы – будто двери –
В никуда и ниоткуда.

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи:  3
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.