Подражания
Мухачев Дмитрий Еременко
В одеждах показушного сарказма,
в чертогах подросткового трагизма
пылал, как плазма русского маразма
смотря на мир сквозь призму дзен-буддизма.
Бродил, как мелкий призрак коммунизма
по жирным и дряхлеющим Европам
и на какой-то крайне светской тризне
на свиняках сожрал все эскалопы.
В Гренландии гулял – и не обжегся,
гулял в ЮАР – и отморозил уши
и как потом писали «Форбс» и «Рокси»
не сбрасывал рубашку даже в душе.
О, да – и не Набоков, и не Бродский,
а глупый, пошлый, плоский и неброский,
не пьет «Шабли», не нюхает левкои…
Оставьте, наконец, его в покое!!!
Иронические стихи о юношеском снобизме
Средь среднестатистических ничтожеств
бухаю «Ягуар», на них похожий,
отвратный, как они…Пусть в стекла бара
опять скребет зима – нам всем тепло,
мы искры безобидного пожара.
Суббота, сплин, подобия людей,
пародия на рай, - кто как одет,
кто с кем совокупляется, квартплата…
и дует губки милый люцифер
с фальшивыми ногтями на плакате.
Восславим серо-бурую тюрьму!
И скудненькому моему уму
спокойней станет, он уснет, как в кресле,
там, где тоскливый свет совковой люстры,
лиловый грустный дым и Элвис Пресли.
Когда все телефоны на прослушке
и бесят девушки, а мордою подушку
давить не хочется, подваливай сюда,
подсаживайся, предлагай травы
(мне так осточертела суета…)
и мы отвалим к черту на рога
и к бороде на клин. Моя рука
достанет папиросу из обоймы…
а я такой смешной, а ты еще
госнаркополицаями не пойман…
Два-два-ноль-ноль. На радость мусорам
с тобой пойдем (стараясь – по дворам…)
укуренные в хлам на Ленинштрассе
походкою директоров вселенной,
там торжество реклам и всё в экстазе!!!
* * *
Лекарственный мартовский воздух.
Здесь все, чем я склеен и создан:
решетки, общаги, ограды,
собаки, сугробы и звезды.
Широкополосные души
у всех, кто выходит послушать
наивное пенье капели,
хоралы отсутствия стужи.
Разнузданный мартовский вечер,
растаяли зимние свечи,
и с бурей в сердечной пустыне
справляться значительно легче.
Святой Иосиф
…привык к свинцу небес…
св.Иосиф
…небо серого цвета…
он же
В такую погоду я путаю небо с асфальтом,
пряча лицо от измЕльченного пенопласта.
Вдохновенческий бред оказался веселым фальстартом,
не страшитесь читать, - гениальность совсем не заразна.
В такую погоду я путаю север и запад.
Бешенство компаса временно, но неприятно.
Атональной метелью, запилами грозного Заппы
нас подготовили к скорой отправке обратно.
В такую погоду я путаю время с пространством,
водку с мадерой, снотворное с Маяковским.
Метель разрушает глаза и никак уже не разобраться
с тем, что скрывается за наведенным худым демиургом лоском…
