В ритмах Риты (подборка стихов)
Белов АлександрВ ритмах Риты
Рите С.
В ритмах Риты закружится Рио,
Брызги лета, беспечно даря,
Как хорошо скользить по перилам
И загорать в конце января!
Можно играть и прятаться в дюнах,
Или кормить ручных обезьян…
Здесь до счастья – всего лишь полдюйма,
Только вот снег увидеть нельзя.
Теплые волны берег согреют,
Дождь освежит песок золотой.
Юный матрос, похожий на Грэя,
Рио и Рите машет рукой.
Предпочтения
Я в детстве любил «Саяны»,
Друг мой - напиток «Байкал».
Кривляясь, как обезьяна,
Слиняла юность в астрал.
Мой друг перешел на пиво,
Я на коньяк и вино.
Эх, пить бы нам «Буратино»,
Играть бы нам в домино!
Сейчас сидим на диете,
Пьем по субботам портвейн,
Читая в старой газете
Мой ямб и его хорей.
***
Узкое запястье кита.
Небо поставлено на полку.
Волны как скулы матросов.
Осень в рыжей шляпке
Осторожно выглядывает из-за угла.
Дерево
Дерево
Раскрылось
Веером.
Может быть,
Радугой.
Вот и
Угадывай.
О футболе
Мяч огромен, а я неуклюж,
И в России, где марево стуж
И сосульки на сдержанных лицах,
Тоже помнят о смуглых бразильцах.
Росчерк паса, небрежность обводки,
Репортаж, как военные сводки,
С отутюженных солнцем полей…
Свесив с крыши усталые ноги,
Наблюдают притихшие боги
За игрой молодых королей.
Мяч огромен, а я неуклюж,
И в бараках не знают про душ,
Запах щей и наркомовской водки…
Это дело пустое, погодки
Размечают бугристый пустырь
И гоняют до ночи волдырь.
После матча одни разговоры
Про удары, подножки и ссоры,
Про отцов, что еще на войне,
И про слалом бразильца Мане.
Город
Город – тлеющий сонно окурок,
Желто-замшевый дым,
Грубо брошенный грим
На лбах погребальных «дежурок».
Город – вязкая слякоть железа,
Соты облезлых квартир,
Приторно сладкий пломбир,
На шпоре стального протеза.
Приметы
Приметы говорят, что поздно ляжет снег,
Что осень приготовила себя в подарок,
Земля, как брошенный пророками ковчег,
Идет ко дну под хохот одряхлевших парок.
Не жаль им осени печальной красоты,
Ее улыбки в странно мягком свете,
Вода смывает листья, ветхие кресты,
И волны засыпают, словно дети.
Гарринча
Я был «Радость народа»
Когда-то давно,
Восхищалась Европа,
Теперь все равно.
Ни контрактов, ни боли
В суставах, костях.
На заброшенном поле
Я словно в гостях.
Продираюсь по краю.
Левый, правый ли он?
Неужели играю?!
Или снится мне сон?
Черно-красный «Фламенго»,
Стадион - лабиринт,
Как распухла коленка!
А торсида ждет финт.
Корпус - влево, мяч – вправо,
И Жоан - в дураках,
Рев, овации, слава…
Неужели все прах?
Четкий ритм «Кумпарситы»,
Видно жил сгоряча…
Хоть на казнь пригласите,
Обведу палача.
Память, как кинопленка,
Мою радость хранит,
Я на пляже ребенком
Мяч бросаю в зенит.
Облака
Ничего не стану делать,
Лишь смотреть на облака.
Пробегут часы, недели,
Словно сон, пройдут века.
И пускай меня не будет,
Над просторами земли
Будут плыть с улыбкой людям
Неземные корабли.
В кинотеатре
Понижаю срочно градус
И на дно,
Интересный будет ракурс,
Мир-кино.
Зашуршали механизмы,
Свет погас,
Вылетает луч из призмы,
Вводит в транс.
Эпизод войны античной…
Шоу, скетч?
Хорошо, что все типично:
Щит и меч.
Андромаха, Гектор, Троя,
Гнев богов.
К одиночеству героя
Кто готов?
Ослепительны доспехи
Прошлых лет,
Расставляет лента вехи
Тет-а-тет.
Непреложные законы:
Мир-война.
На экране - свет иконы,
Тишина.
Мечты
Сесть бы в поезд без чемоданов,
Без прощаний и прочих затей.
И читать бы про капитанов,
Самых смелых на свете людей.
Плыть по строчкам, словно по волнам,
Светом детства овеянных книг:
Свежим ветром парус наполнен,
В дальний путь отправляется бриг.
День и ночь стоять за штурвалом,
Свет далекий ловя маяков,
Провести корабль через скалы
И увидеть песок берегов.
Бросить якорь в бухте укромной,
Так похожей на каплю воды,
Подмечая, как пена вдоль кромки
Растворяет чужие следы.
Отдых дать усталым матросам,
Целый день провести на мели,
Пропитаться, словно наркозом,
Ароматом далекой земли.
Дальше плыть, за новой наградой,
Не щадя ни себя, ни людей
И опять взлетать над громадой
Бурных волн, не считая потерь.
Повторить поход Магеллана,
С картой неба сверяя маршрут,
Получить звезду адмирала
И на суше найти свой приют.
