Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 120 (август 2018)» Поэзия» Мы совесть не берём на карандаш (подборка стихов)

Мы совесть не берём на карандаш (подборка стихов)

Крапивина Дарья

     О любви

Одно и то же разными словами 
хочу сказать, почти что не дышу; 
но ускользает мысль за край бумаги, 
забыв о том, что я её пишу. 
Летит к тебе над озером, и в воду 
глядит она, во тьме считая рыб 
из года в год. Какое время года 
стояло на дворе, когда приник 
к оконному стеклу на даче деда?
Сказал: «Похоже, нынче клёва нет».
И тонкий лучик ангельского света 
подкрадывался к вороху газет. 
Стою на облупившемся крылечке, 
ты ухо чешешь, смотришь на ведро: 
«Мы на прикорм возьмём немного гречки, 
пойдём, пока ещё не рассвело». 
Хочу тебе сказать, хочу сказать я... 
«Вот только завтра в сапогах иди. 
Штаны надень и кофту вместо платья. 
Там без тебя довольно красоты...» 
Мне дела нет до клёва, но рыбалку 
люблю я, как клубнику и кино,
лишь потому, что ты идёшь вразвалку. 
Я за тобой. 
И тихо. 
И светло.



***
В костюме зайчика, который сшила мама,
Читаю стих у новогодней ёлки.
Такая вот садистская забава:
Мой хвост из мишуры ужасно колкий,

Но что-то заставляет быть весёлой.
И стыдно, и приятно от вниманья.
Я вместе с компаньоном – волком Вовой
Пытаюсь облегчить свои страданья.

Тру варежкой колготы на коленке,
И ждёт меня конфетная награда.
А волк украдкой пялится на Ленку –
Снежинку из соседнего детсада.


        О прабабушке

Зимой скучает одиноко 
В ночи трамвайное кольцо.
Прабабушка читала Блока,
Очками заслонив лицо.

Иллюминатор чёрной лупы
Держал ступенчатый маршрут.
Её морщинистые губы 
Шептали. Комнатный уют

В торшерном полумраке куба
Обойных бежевых полос.
Она не убирала круга
Своих серебряных волос.

Я, пятилетняя, плевала
За шпингалетное окно.
Но мне прабабушка сказала:
«Не надо, Дашенька. Грешно».



***
Мы сидим на волшебном вокзале,
Рыжий месяц мне вылизал нос.
У старушки с больными глазами
Паутинка из пролитых слёз.

Не понять ни минуты, ни часа:
Бьют часы возле буковки «Ха».
Папа где-то добыл кружку кваса
И не видит за этим греха. 

Мне не нужно стальных побрякушек,
Ярких тряпок и длинных ногтей,
У меня есть браслет из ракушек
И узор из цветных якорей 

На коротком смешном сарафане.
Мне не страшно от длинных гудков.
Я дарю своей маленькой маме
На листе поле синих цветов.

Вопреки папиросному чаду,
Мама пахнет дождём и весной.
Улыбайся! Печалиться рано:
Папа будет три года с тобой.



***
Казалось, что несложно быть с тобой. 
Поедем, мой неласковый, на море. 
Я здесь. Я жду. И я уже не спорю, 
ещё заворожённая грозой. 
Над городом цветной клубится дым. 
Мы дети нерождённых поколений, 
но, кажется, ещё способны верить 
таким же несговорчивым, живым. 
Мы совесть не берём на карандаш, 
останемся бесстыжими на вечер. 
Пусть этот мир пока ещё не вечен, 
пусть этот дом пока ещё не наш;
мы здесь играли в прятки и дворы 
дышали пылью вековых историй. 
Пожалуйста, поехали на море, 
там много неприрученной воды, 
и Посейдон играет в «дурака», 
в рукав он прячет Африку. За партой 
сижу на географии. На карте 
ты отыскать пытаешься Иран. 
Могу я подсказать, но ты стоишь, 
уткнувшись взглядом в грязные кроссовки. 
Пожалуйста, возьми мою ветровку, -
почти что как молитву говоришь. 
С моста смотрели праздничный салют, 
бежали за трамваем, не успели. 
Черника метит руки, в самом деле, 
как самый несговорчивый мазут. 
Впервые целовались у реки 
и вытирали губы рукавами. 
Об этом даже не расскажешь маме. 
С коленки подорожник убери.



***
Никогда я о тебе не плачу,
Не храню записок в выдвижном.
Ты вчера забыл в кофейне сдачу,
Задремав за лаковым столом.
Позвонили с номера чужого:
Здесь лежит знакомый вам синьор.
Кое-как добрался ты до дома,
И открыл неслышно, словно вор.
Сообщили двери: ты вернулся
В предрассветный сумеречный час,
Слепо, неуверенно разулся.
Если б дети родились у нас,
Я бы повела их в детский садик,
Ты бы спал до середины дня;
Пожевав просроченный салатик,
Скинул смску: "Я свинья..."

Только не храню твоих записок,
Слёз не трачу, дети спят во мне
Нерождённой тысячей актрисок
И мальчишек, павших на войне.

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.