Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Тексты
Статьи
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 
Архив номеров

Главная» Архив номеров» 32 (бумажный)» Поэзия» Остановка в пути (подборка стихов)

Остановка в пути (подборка стихов)

Татаренко Юрий 

Юрий ТАТАРЕНКО ОСТАНОВКА В ПУТИ (подборка стихов)

 

ВЫСОКОЕ НАПРЯЖЕНИЕ

 

...Так месяц, седой Командор,

Застыл перед звёздной атакой.

Я тупо смотрю в монитор.

Горит под твоей аватаркой

Зелёненький крохотный лайм,

Что ни от кого независим...

Мы снова с тобою он-лайн.

Но это не повод для писем.

Безрассудство

Он откликнулся на приглашенье

«Только чай – и стихи до зари»

И окошка квадратный ошейник

Захотел осмотреть изнутри.

«Вы откуда?» «Из Новосибирска –

Мавзолей не видать из окна!»

Он закусывал виски редиской.

И хмелела от смеха она.

 

 

● ● ● ● ●

 

Июньский город - кажется, Иркутск...

Не так уж важно, где мы, кто мы -

И соловьи шлют фонограммы в Курск,

И Ангара струится Томью.

Рука в руке – не разглядеть лица,

Спешим в кафе - навстречу нищий,

И том бродяге чудится мне царь

С мобильником за голенищем...

 

 

ОСТАНОВКА В ПУТИ

 

Твой день рожденья – точка G в календаре...

Твоё лицо – пятно вагонной фрески…

Нуждается электровоз в поводыре.

Близка развязка пошлой юморески.

И позади уже иллюзий рубежи,

И стала ближе горизонта кромка,

И проводница по вагону пробежит –

И пристегнуть ремни попросит громко.

 

 

МОСКВИЧКЕ

Толмачево не рай. Это простенький транспортный узел.

И его развязать не по силам не мне, ни тебе.

Улетающий – джокер. Всегда. Провожающий – лузер.

Красный твой чемодан – это все, что я вижу в толпе.

Что начнется, как сказка – по трапу уйдет в небылицы.

Серебрится луна – распишу ее под хохлому.

Разлюблю Новосиб. Это то, что в Москве не продлится.

А Москву полюбить не случится уже никому.

 

 

 

МЁРТВЫЙ СЕЗОН

 

Слова вымерзают в слоги.

Метели взведён курок.

Деревья, что вдоль дороги,

Не ищут своих дорог.

 

Ты фотоальбом листаешь,

И я понимаю вдруг:

Сбиваются волны в стаи –

И всё ж не летят на юг.

 

Просроченные консервы

Плацкартный вагон взбодрят…

И кажется тридцать первым

Десятое декабря.

 

 

 

ДЕНЬ ЗНАНИЙ

 

«Я кто тебе?» В ответ заминка.

«А листьям – неба не хватает…»

На наших летних фотоснимках

Влюблённость первой выцветает.

Письмо в неровных восемь строчек

Летит в костёр за голубятней…

И жизнь на облако короче

И на глоток вина понятней.

 

 

 

ПЕСЕНКА ПРО ПЕРВОЕ СВИДАНИЕ

 

В кино билеты – на последний ряд.

В мужской ладони – женский кулачок.

Свершается невидимый обряд

Под шёпот справа: «Тихо, дурачок!»

А слева дед вздохнёт: «Мать-перемать,

Какие кресла – их бы в самолёт!..»

До главной битвы сладко подремать

Подушечка мизинца не даёт..

Сюжетных линий – три, но ни одна

Не интересна нам с тобой сейчас.

И музыка тревожная смешна:

Тревога – это точно не про нас.

Оглохнет зал от бешеной стрельбы.

Спасётся ли герой – большой вопрос.

Щекочут пальцы линию Судьбы,

И это значит – всё у нас всерьёз.

 

 

 

 

ОСЛОЖНЕНИЕ

 

Ознобно. Темнота. Ни звука.

И – крест на мейлах и вотсапах.

Обыкновенная разлука.

Диагноз ставят на вокзалах.

 

Надсадный кашель телефона –

Психосоматика плацкарта.

Досадный промах на полтона

В грудном ритмичном пиццикато.

 

Горячий палец на запястье.

И что-то заживёт до свадьбы...

И у водилы медсанчасти

Вдруг вырвется: «Не опоздать бы...»

 

 

КАК НА ДУХУ

 

                         Сестра моя – жизнь…

                            Борис Пастернак.

 

Кладбищенские сосны-великаны

Верхушками до неба достают.

О чётных числах слышали тюльпаны,

Но их стихия – праздничный уют.

 

Уменью останавливать мгновенье

Завидует могильная плита.

Поэты знают, что стихотворенье

Шагает в мир не с чистого листа.

 

Я прихожу к ухоженным могилам

Ответить на вопрос, зачем живу –

И доказать, что родственно кадило

Закатанному наспех рукаву.

 

Но тот, кто жизнь назвал своей сестрою,

Потом сказал: «Распалась связь времён».

Под соснами любимую зароют

И любящий здесь будет погребён.

 

Бессмертен лишь творец всего, Создатель –

Но где же Ты? Откликнись, покажись,

Дай знак, что ни писатель, ни читатель –

А Ты прожил неправедную жизнь.

 

 

ПРИВАЛ

 

Мне хорошо с тобой и без тебя,

Мой листопадный дорогой товарищ...

Покрошишь сахарку для муравья

И чай покрепче в котелке заваришь.

А голубое небо октября

Напитывает лес осенним светом...

И станет ясно, что живешь не зря,

И что напрасно сомневался в этом.

 

 

ЭТАПЫ МАЛОГО ПУТИ

 

 

Тра-та-та, тра-та-та, тра-та-тушки –

Пританцовывал поезд ночной,

И вжимались в Россию избушки

После слов: «Ну, ещё по одной!»

В полосатом пальто межсезонья

Щеголяет в моих полуснах

Неумытый, как будто спросонья,

Высоченный, но трезвый монах.

Опустеют плацкартные нары –

Загрустит засыхающий сыр.

И шепнёт проводница Гульнара,

Неприступная, как конвоир:

«Собирайтесь. На выход. С вещами».

Заскрипели ворота тюрьмы…

Листопад на свободе и счастлив.

Плачет вьюга в подушку зимы.

 

 

 

РАСПРОСЧАСТЬЕ

 

В твою жизнь я был взят из милости:

Пню не вырасти из унылости.

 

Тяготеет страсть к суетливости.

Никого стихи не смогли спасти.

 

На щеках блестят досвиданности,

Но в глазах стоят благодарности.

 

Рукоблизость – вид зоркодальности,

А срок годности – срока давности.

 

 

 

АПРЕЛЬ НА ТУРБАЗЕ

 

Включить «Фейсбук» и вдруг понять: весна.

И обожжёт язык щепотка плова...

Под старым фото – лайков новизна.

И от тебя – по-прежнему ни слова.

Немой ни о слепом, ни о глухом,

Как ни проси, не скажет ни словечка...

Примерить неба синий балахон,

Принять, что вместо выстрела осечка –

И чётки до утра перевирать,

Пока не разрядится батарея.

И вдруг вскочить. И в комментах набрать,

Что всё пройдет. А май – ещё быстрее.

Добавить коментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.

 Рейтинг статьи: 
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.