Ликбез - литературный альманах
Литбюро
Статьи
Архив номеров
Наши авторы
Форум
Новости
Контакты
Реклама
 
 
 

Кафе поэтов

Автор: Латышев Дмитрий  | 17.03.07

КАФЕ ПОЭТОВ

Все как обычно. Здесь нет тонких пальцев, обнимающих чашку кофе, успевшего остыть три часа назад. И вновь возвращающихся к отброшенной ранее с умелым отвращением ручке. Здесь нет надписи "Монмартр". Это наш город.

У входа, за первым столиком, сидит падший ангел. Он склонился над калькулятором, в ожидании неизбежных прибылей. Говорят, он заканчивал университет. Шел первым на курсе. И сюда, в этот уравновешенный мир он принес речи, всегда безошибочно поражающие местных обитателей. Загадочные фразы, всегда обрываюшиеся нездешней улыбкой. И чем глубже опускается он на корточки, тем изысканней будет следующий пассаж. Он падший ангел. Все это знают. Все знают, у него когда-то была жена. Это было воздушное создание, ходившее на котурнах. Слишком нездешнее, чтобы этот мир мог не задевать ее. Мир нависал над ней, готовый уничтожить. Она боялась. Поэтому однажды его родителей, у которых они временно квартировали, нашли мертвыми. Это было как сказка. Они жили счастливо и умерли в один день. Но все уверены, что он падший ангел. Его голос зовет всех здешних обитателей невиданными словами, и те приходят.

Он удачливый торговец. Он узнаваем по клетчатой, всегда помятой, голубой рубахе. Он всегда окажется небрежно небритым. Его лица всегда слишком много. Оно есть и здесь и там. И всегда сползает, удерживаемое улыбкой. Но только слишком тщательно выбранные, всегда слишком обтягивающие джинсы, говорят, что еще ничего не кончено. И еще слишком много в городе незакрытых подъездов. И приветливы в них десятые этажи.

А рядом стоит ангел настоящий. На нем отглаженные, пусть и несколько дешевые, брюки. Черный легкий свитер. По утрам он качается в клубе. Вечером стоит и охраняет здесь, у нас. Вернее, в клубе он не появлялся уже несколько лет. Или приходит так, посмотреть. Всю свою уверенность он приобрел здесь, когда на месте кафе был еще пустырь. И он прославился парой удачных детских драк. С тех пор ему везет. Он умеет знакомиться с людьми. Везет всегда. Но безупречные брюки и отглаженная рубашка давно сделали его поэтом. "Когда кулак погружается в море - это тоже удар. Но мы ждем смеха волны, как чуда. Потому что приходит отара белых барашков-верблюдов". Да, он тоже поэт.

Мимо него, как раз сейчас, проходит третий. Не в силах избавиться от прежних привычек, он крадется за стаканчиком. Что в него налить? Это совсем просто. Только это будет не в нашем кафе. Это всегда происходит за углом. Вот кто настоящий поэт. Член нашего союза писателей. Автор пьесы "Давай", прошедшей на нашей сцене тридцать тысяч раз. Он вел кружок молодой поэзии. И ничего, что рубашка на нем куплена еще тридцать лет назад в "Ленмоскошвейторге". Джинсы же почти новые. Ни при чем здесь осенние ботинки. И деньги у него есть всегда. Не меньше, а иногда побольше, чем у иных обитателей кафе. И ничего, что он зажал в кулаке рубль (как раз за пластиковый стаканчик). Вот кто настоящий поэт!

Хотя, может и нет, - рядом сидит четвертый. Он ни на кого не похож. Стихи, подтверждаем, он пишет действительно прелестные. Но, главное, его поджарые икры дают надежду, что все у него действительно получится.

Ничего не скажешь, кафе поэтов!

Но только сейчас входит она. Четвертый сидит в углу, потягивает "колу". Первый отбивается от очередной нахалки, прилетевший на его голос. Третий не успел еще просунуть свой рубль. Второй же просто стоит. И тут входит она. Сандалии небрежно затянуты на щиколотке. Только это для всех прочих. Остальное - для них. Ведь у нас кафе поэтов. Поразительно, но она пришла к ним, ко всем сразу.

Первый встретил ее здесь же. Еще школьницей. Что пел его сладкий голос? Все то, что теперь она говорит на завтрак. Ее вечерние речи так же непонятны первому, как далек еще от него зовущий десятый этаж. Вы подумаете, он тогда был первым? И ошибетесь. Тогда еще журчал поэтический клуб "Ручеек". А заглядывались на нее только поэты, которым никогда не было никакого дела до жизни. Но был он, хозяин этого сборища, почти хозяин тайги, еще совсем молодой, в ленмоскошвеевской щегольской рубашке. А ей просто надо было вечером к кому-то приходить.

Да и наш четвертый мог ей многое простить. А за остальное попросить прощение. Прямо сегодня. Такой выдался вечер в кафе поэтов.

Но мы совсем забыли про второго. Он только вчера встретил ее. Утром в клубе. Он там назывался, по старой памяти, героем. И не случайно он сегодня в этих, пусть не самых дорогих, брюках. А в кармане - ключи от соседской квартиры.

Что же случится дальше? Скорее всего, она улыбается, небрежно проходя, второму. Мы все знаем, что она трахается, как будто сдает экзамен, с слегка прикушенной губой. Так вот, она улыбается второму. Все так и должно случиться. Но неожиданно, падший ангел встает и наносит ему сокрушительный удар (как ему кажется, это и называется хуком). Чтобы тут же отлететь к нашей стойке и уже никогда не встать.

"Оля! Сколько зим!" - орет, тот, что в осенних ботинках. Но ему уже пора сматываться. Он только хотел поздороваться. И только четвертый встанет и небрежно уйдет, хотя должен был вмешаться в драку.



Добавить комментарий

Вы не можете добавлять комментарии. Авторизируйтесь на сайте, пожалуйста.
 
 
 
Создание и разработка сайта - Elantum Studios. © 2006-2012 Ликбез. Все права защищены. Материалы публикуются с разрешения авторов. Правовая оговорка.